Do 8 ao 8o # Especial Crise: «A Década de Salomé», de José Afonso, agora evocado.

Este # Especial estará permanentemente aberto à colaboração (assinada, anónima ou pseudónima) enquanto perdurar esta crise.

O editor,

Lisboa, 28 de Julho de 2011

Como participar? Envie os seu(s) poema(s)para: pedrosilvasena@gmail.com
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Os primeiros passos passaram
passos que sabem por onde passam
passam mas não sabem para onde vão
se dos euros para os dólares
se dos cêntimos para as migalhas

dos euros aos cêntimos passaram a passar
dos cêntimos aos euros pássaros a voar
como quem passa muito bem é preciso é trabalhar
cá outros passatempam ábacos e multam cágados
por excederem limites de passividade
digam lá se não é verdade:
para passar do passo ao trote basta o mote
para passar do paço ao palácio basta a glote
para passar do que fiz ao que faço basta um traço
mal traçado, embaraço-me, torço-me, atam-me
mas é só para caber melhor em mim, não é assim?

Postal I Love Portugal

«Tudo pelo Mercado. Nada contra o Mercado»
se ninguém o disse, que fique aqui registado,
é a palavra de ordem que (ainda) não gritam,
mas é o cacete que já agitam.

Quadra

O tio operoso
Confiscou-te a uva
Mais trefo que a agulha
Duplicou os amos.

A Receita

O segredo está no medo
A receita está na dose
A virtude está na pose
A maleita é a saúde.

V. S. A. D. Vidinha

*

Reclamação

Todos os seres e todas as coisas são transaccionáveis
Do miolo quente da terra
Aos planetas alcançáveis
Tudo
(Até a própria merda)
Neste mundo
Se equivale.

~

Revelações

farás da tua a lei dos outros
moldá-los-ás à semelhança do que não são
transformarás o que oferecem naquilo que vendem
aquilo que compram naquilo que dão
e assim terás a árvore pelos frutos.

~

Um Abraço para Bradley Manning

Quando dispararam ninguém sofreu
Quando bombardearam ninguém morreu

Quando atingiram ninguém observou
Quando torturaram ninguém testemunhou

Quando violaram ninguém soube
Quando gritaram ninguém pôde.

~

O meu país é um traço de giz
Que apagam.

O meu país é um gole de anis
Que receitam.

O meu país é uma asa de pássaro
Que atingem.

O meu país é um rosto
Que fingem.

O meu país somos nós e apertam.

Pedro Silva Sena

Livro de Reclamação e Rebuçados a Avulso (2012)

*

DOM: um poema para ti

(A cappella)

Um poema para ti:
é o que tenho para dar.

Pode ser pouco, é certo,
mas é o fruto que resta
desta nossa solidão.

Não me peças mais
do que isto, por favor:
é tudo quanto tenho.

E, se mais tivesse,
estou em crer que
os teus braços estariam
gastos demais para me enlaçar.

Um poema para ti:
aceita - é o que tenho,
o que sou.

Uma ninharia,
bem o sei,
quando o euro
está em queda
e a gente desespera.

Mas asseguro-te de que
é mais que o mundo
na bolsa de valores
do meu coração.

Ricardo Gil Soeiro

Todas as Letras do Vazio (2011)

*

CÁ EM BAIXO

Cá em baixo ainda não se acenderam as luzes
nem mesmo quando caímos à procura de uma escuridão macia se apega à alma à chuva. Cá em baixo ainda despertamos para a colectiva raiva, nomeadamente raiva, honra que se faz ao gástrico paladar das injustiças, quando picados pela filha da mãe da vida
lhe despejamos o vómito no colo das ruas, essas veias assassinas e cheias de vison rapado. Cá em baixo, senhores do panteão que se honra mas não nos honram com a vossa humilde presença, continuamos a labuta de ser homem, de decifrar a última palavra da primeira tertúlia, a primeira tertúlia da última palavra, a última tertúlia da primeira palavra.

~

NADA?

Organizem-se senhores, vejam o que têm a ganhar com este motivo pastoral que vos oferece mais que chá, mais que massa atómica, mais que uma promessa de galáxias. É o Verão que chega senhores, é o Verão! Não vos dói a nuca, como a mim? Não há nada que vos faça percorrer as ruas como um tolo, feliz por herdar apenas um casaco do pai que faleceu entre a turba da numismática global? Organizem-se, tragam um astrolábio para que possamos descobrir os segredos da lua, navegando pelas vagas amarelas da cerveja. Tragam toda a física, toda a pedagogia humanizante, apetece-me duvidar de mim e da minha gente que parou no tempo e apenas se ilude ao contemplar o vazio ignorante do verbo. Nada? Dizem-me que não é nada? Que dois mais dois é uma conta de somar e não um projecto com potência carnal?

~

DANTES

A minha mãe trazia-me frango assado que comia às escuras, quase anulado, para que não notassem que alimentava um filho preso ao cordel irresistível da fome. Como um cão solitário que vozeado corre de orelhas murchas, eu fui o canino que se limpava às batatas fritas e ficava a olhar uma lua imaginária no tecto do quarto da pensão, enquanto na rua os homens conversavam perfumados pelo cheiro do bagaço e mais sólidos, com os pés mais quentes. Como é difícil estar escondido, viver sozinho a solidão que nos aponta um dedo em riste dizendo para não lamentarmos demais a existência sem consciência, nem clamar pelos direitos constitucionais naqueles artigos despertados para não se comprimirem em resoluções canónicas.
Irrisório, aquele frango assado, comparado com isto que sinto agora, um cidadão adverso à coisa pública, ao civilizado matrimónio, ao laudativo cuidado dos filhos.

Ricardo Ferreira de Almeida

Orações para Antes da Excomunhão (2011)

~

EVOCAÇÃO

Calçada de Carriche

Luísa sobe,
sobe a calçada,
sobe e não pode
que vai cansada.
Sobe, Luísa,
Luísa, sobe,
sobe que sobe
sobe a calçada.

Saiu de casa
de madrugada;
regressa a casa
é já noite fechada.
Na mão grosseira,
de pele queimada,
leva a lancheira
desengonçada.
Anda, Luísa,
Luísa, sobe,
sobe que sobe,
sobe a calçada.

Luísa é nova,
desenxovalhada,
tem perna gorda,
bem torneada.
Ferve-lhe o sangue
de afogueada;
saltam-lhe os peitos
na caminhada.
Anda, Luísa.
Luísa, sobe,
sobe que sobe,
sobe a calçada.

Passam magalas,
rapaziada,
palpam-lhe as coxas,
não dá por nada.
Anda, Luísa,
Luísa, sobe,
sobe que sobe,
sobe a calçada.

Chegou a casa
não disse nada.
Pegou na filha,
deu-lhe a mamada;
bebeu da sopa
numa golada;
lavou a loiça,
varreu a escada;
deu jeito à casa
desarranjada;
coseu a roupa
já remendada;
despiu-se à pressa,
desinteressada;
caiu na cama
de uma assentada;
chegou o homem,
viu-a deitada;
serviu-se dela,
não deu por nada.
Anda, Luísa.
Luísa, sobe,
sobe que sobe,
sobe a calçada.

Na manhã débil,
sem alvorada,
salta da cama,
desembestada;
puxa da filha,
dá-lhe a mamada;
veste-se à pressa,
desengonçada;
anda, ciranda,
desaustinada;
range o soalho
a cada passada;
salta para a rua,
corre açodada,
galga o passeio,
desce a calçada,
desce a calçada,
chega à oficina
à hora marcada,
puxa que puxa,
larga que larga,
puxa que puxa,
larga que larga,
puxa que puxa,
larga que larga,
puxa que puxa,
larga que larga;
toca a sineta
na hora aprazada,
corre à cantina,
volta à toada,
puxa que puxa,
larga que larga,
puxa que puxa,
larga que larga,
puxa que puxa,
larga que larga.
Regressa a casa
é já noite fechada.
Luísa arqueja
pela calçada.
Anda, Luísa,
Luísa, sobe,
sobe que sobe,
sobe a calçada,
sobe que sobe,
sobe a calçada,
sobe que sobe,
sobe a calçada.
Anda, Luísa,
Luísa, sobe,
sobe que sobe,
sobe a calçada.

António Gedeão in 'Teatro do Mundo'

A Década de Salomé

Vai terminar esta prosa
Estamos na década de salomé
Será o apocalipse ou a torneira
A pingar no bidé?

É meio-dia dia de feira
Mensal em Vila Nogueira
Estamos na década do bricolage
Diz o jornal que um emigra
Morreu afogado em Mira
Antes da data
Do mariage

Estamos na Europa
Civilizada
Já cá faltava
Uma maison
Pour la Patrie
P'lo Volkswagen
Acabou-se a forragem
Viva o Patron!

Já tem destino esta terra
Vamos mudar para o marché aux puces
O tempo das ceroilas está no fio
Agora só de trousses

É meio-dia dia de feira
Mensal em Vila Nogueira
Estamos na década do bricolage
Diz o jornal que um emigra
Morreu afogado em Mira
Antes da data
Do mariage

Saem quarenta mil ovos moles
Vilar Formoso
É logo ali
Faz-se um enxerto
Com mijo de gato
Sola de sapato
Voilá Paris!

Aos grandes supermercados
Chega a cultura num bi-camion
Camões e Eça vendem-se enlatados
Lavados com «champon»

É meio-dia dia de feira
Mensal em Vila Nogueira
Estamos na década do bricolage
Diz o jornal que um emigra
Morreu afogado em Mira
Antes da data
Do mariage

Estamos na Europa
Radarizada
Já cá faltava
Uma turquês
Para o controle
Do bravo e do manso
Vivaço e do tanso
Em cada mês!

A fina flor do entulho
Largou o pêlo ganhou verniz
Será o Christian Dior o manajeiro
A mandar no País?

Estamos na Europa
Do «estou-me nas tintas»
Nada de colectivismos
Chacun por si, meu
E chacun por soi
Tê Vê e cama
Depois da esgaça
Até que lhes dê traça
A culpa é toda
Do Erre Hagá

Levam-te à caça
Dos gambozinos
Com dois ouriços
Em cada mão
Ai velha fibra
Do bairro de Alfama
A carcaça do Gama
Vai a leilão

José Afonso in 'Galinhas do Mato'

Neste número:

Literatura Permanente: «A Defesa do Poeta», de Natália Correia

Circulação: «Whalesong», de Sophie Stephenson-Wright

Nem Há Amor Sem Pagar o Preço da Fome * Poemas de Gabriel de la St. Sampol

Entrevista: Júlio Graça * José do Carmo Francisco

Langston Hughes: Freedom is a strong seed * Apresentação e selecção de poemas por Pedro Silva Sena

*

Literatura Permanente

«A Defesa do Poeta

Senhores jurados sou um poeta
um multipétalo uivo um defeito
e ando com uma camisa de vento
ao contrário do esqueleto

Sou um vestíbulo do impossível um lápis
de armazenado espanto e por fim
com a paciência dos versos
espero viver dentro de mim

Sou em código o azul de todos
(curtido couro de cicatrizes)
uma avaria cantante
na maquineta dos felizes

Senhores banqueiros sois a cidade
o vosso enfarte serei
não há cidade sem o parque
do sono que vos roubei

Senhores professores que puseste
a prémio minha rara edição
de raptar-me em crianças que salvo
do incêndio da vossa lição

Senhores tiranos que do baralho
de em pó volverdes sois os reis
sou um poeta jogo-me aos dados
ganho as paisagens que não vereis

Senhores heróis até aos dentes
puro exercício de ninguém
minha cobardia é esperar-vos
umas estrofes mais além

Senhores três quatro cinco e sete
que medo vos pôs na ordem ?
que pavor fechou o leque
da vossa diferença enquanto homem ?

Senhores juízes que não molhais
a pena na tinta da natureza
não apedrejeis meu pássaro
sem que ele cante minha defesa

Sou um instantâneo das coisas
apanhadas em delito de perdão
a raiz quadrada da flor
que espalmais em apertos de mão.

Sou uma impudência a mesa posta
de um verso onde o possa escrever
ó subalimentados do sonho !
a poesia é para comer.»

(Natália Correia, A Mosca Iluminada, 1972)

~

Circulação: Sophie Stephenson-Wright

Whalesong

I boom-mumble I bass-blow

I hull-heavy I big-slow

I boat bump I limpet-skin

I soft-sink I sky-swim

I sea-search I salt-swallow

I bone-backed I fluke-follow

I gulf-cross I listen-talk

I moon-map I wave-walk

I tail-turn I time-keep

I ship-wreck I song-seek

I blue-blood I grumble-sing

I fish-heart I dream king

Sophie Stephenson-Wright nasceu em 1991 no Reino Unido. Este poema, tal como outros poemas de outros autores (incluindo Luís de Camões e Fernando Pessoa), circula pelo miolo de Londres, nas carruagens do metropolitano, fazendo parte de uma iniciativa intitulada «Poems on the Underground».

*

Gabriel de la S.T. Sampol (Palma de Maiorca, 1967) é poeta, tradutor e professor de língua e literatura catalãs. Próprias publicou as seguintes colectâneas de poesia, Difícil naufragi (1997), Apocatàstasi (2001), Vulgata (2004) e, mais recentemente Inequacions. Antologia Poètica (2010). Como tradutor de Português tem vertido para Catalão a obra de, entre outros, Padre António Vieira, Almeida Garrett, Fernando Pessoa, António Botto, José Saramago e Manuel António Pina. Apresentamos aqui um pequeno conjunto de poemas, cuja tradução disponível - ler em La Flor Més Primerenca (Antologia de Poesia das Ilhas Baleares), Mallorca, CEC/DGC, 2010 - foi por nós revista.

O editor e o autor

|poemas|

Praça do Comércio

Sim, há lugares aos quais devemos voltar,
este é um deles.
O Terreiro do Paço é um palco
cuja quarta parede é o Tejo.
O Tejo que tanto cantaram os poetas,
o Tejo de que os marinheiros e os exilados tantas saudades tiveram,
este mesmo Tejo também faz que o cante e que dele tenha saudades,
apesar do Tejo não ser a torrente que corre pela minha aldeia.
Aqui, de costas voltadas para Viriato e o Marquês de Pombal,
olho este rio que começa a morrer,
e não tenho saudades das colinas e serras desiguais
que ali na pátria minha
deixei ou me deixam.
Não me sinto exilado, embora o seja por quinze dias ou três:
esta praça acolhe-me e a ela terei de voltar
e tenho de fugir da ilha que morre
e tenho de esquecer ainda que por quinze dias ou três,
a agonia dum país estranho com um nome plural.
Nem tudo é fuga, também há reencontro
de mar a mar,
de sol a névoa,
de morte a sede,
de pátria a pátria.
Não há pátria sem luto,
não há amor sem pagar o preço da fome,
mas há pátrias que doem mais
e há amor com fome de lobo.
Fujo para aqui, tantas vezes, da primeira pátria
e outras tantas do último amor.
E regresso, regresso sempre.
Porque é que o Tejo não é a torrente que corre pela minha aldeia?
Lelia doura...

*

Praça do Comércio

Sí, hi ha llocs on cal tornar,
aquest n'és un.
El Terreiro do Paço és un escenari
on la quarta paret és el Tejo.
El Tejo que tant cantaren els poetes,
el Tejo que els mariners i els exiliats tant enyoraren,
aquest mateix Tejo també em fa que el canti i que l'enyori,
tot i que el Tejo no és el torrent que passa pel meu poble.
Aquí, d'esquena a Viriat i al Marquès de Pombal,
mir aquest riu que comença a morir,
i no enyor els turons i serres desiguals
que allí en la pàtria mia
he deixat o em deixen.
No em sent exiliat, tot i ser-ho quinze dies o tres:
aquesta plaça m'acull i cal que hi torni,
i cal que fugi de l'illa que es mor
i cal que oblidi, ni que sigui quinze dies o tres,
l'agonia d'un país estrany amb el nom en plural.
No tot és fugida, també hi ha retrobament
de mar a mar,
de sol a boira,
de mort a set,
de pàtria a pàtria.
No hi ha pàtria sense dol,
no hi ha amor sense pagar el mossatge de la fam,
però hi ha pàtries que fan més mal
i hi ha amors amb fam de llop.
Aquí he fugit sovint de la primera pàtria
i de vegades del darrer amor.
Hi torn, sempre hi torn.
Perquè el Tejo no és el torrent que passa pel meu poble?
Lelia doura...

(Inequacions)

~

Carmilla
II

Diz Laura

Quantas vezes aqueles caninos sentia
que me mordiam, depositando
beijos felinos debaixo da pele. Sabia
antigo aquele delito inquietante.

Foste tu que, em criança, já me beijaste
- pesadelo, me diziam. Agora o teu selo
diz que sou tua e ternuras raras me trouxeste,
prazer cortante como um divino cutelo.

Morreste, mataram para me salvar.
Mas salvar de quê? Não me deixaram
separar o medo do sentimento.

Falaste-me de amor, de vida oferta...
E quando creio sentir o teu passo,
aquele temor e desejo em mim desperta.

*

Carmilla
II

Parla Laura

Quantes vegades aquells claus sentia
que em mossegaven, com dipositant
besos felins davall la pell. Sabia
no nou aquell delit inquietant.

Vas ser tu que, de nina, ja em besares
–malson, em deien. Ara el teu segell
diu que sóc teva i em dus tendreses rares,
plaer tallant com un sagrat coltell.

Morires, et mataren per salvar-me.
Però, salvar de què? No van deixar-me
que separàs la por del sentiment.

Em parlares d'amor, de vida oferta...
I quan les teves passes crec que sent,
aquell temor i desig en mi desperta.

(Difícil naufragi)

~

III

Diz Carmilla

Quantas vezes os meus caninos almejaram
o amor tão desejado!
O amor, a vontade de procurarem
o meu ser imortal, não a maldade.

Além de ti, só amei de coração
quem me fez não-morta. Mas os mortais,
estupidamente, mataram-no. Triste e forte,
eu persegui aquela paixão.

O meu beijo não te trouxe danação:
o impulso maior para ferir-te
foi o desejo, não o imperativo do horror.

Amante na coisa amada e convertida,
em troca do sangue a nossa vida
fora infinita e infinito o amor.

*

III

Parla Carmilla

Quantes vegades els meus claus cercaren
aconseguir l'amor tan desitjat!
L'amor, la voluntat em procuraren
el meu ésser immortal, no la maldat.

A part de tu, només qui em féu no-morta
vaig estimar de cor. Però els mortals,
estúpids, el mataren. Trista i forta,
a aquella passió vaig donar encalç.

No et portava el meu bes damnació:
allò que em va impulsar a fer-te ferida
va ser desig, no imperatiu d'horror.

Amant en cosa amada convertida,
a canvi de la sang, la nostra vida
fóra infinita, i infinit l'amor.

(Difícil naufragi)

~

Postal de Minorca

Novamente nesta ilha fustigada
pelo vento da saudade e da recordação,
a paixão não vai ao encontro da morte:
sem te ter, ali cresceu desterrada.

E se com a força que matasse toda a defesa
os teus olhos me mostrassem a recusa
e o delírio sentisse o sangue em fuga,
nem tão-pouco qualquer desfalecimento sofreria.

O meu coração, de dor, nem se enfarta:
não posso, nem quero, deixar de desejar-te,
apesar do teu desejo ser tão distante.

No entanto, contra mim nunca te levantas
pelo contrário, com ternura e crueldade que ignoras
dás-me amor sem fazer-me amante.

*

Postal des de Menorca

Novament a aquesta illa, sacsejada
pel vent de la migrança i el record,
la passió no va cap a la mort:
no tenint-te, hi va créixer desterrada.

I si amb força que occís tota defensa
els teus ulls em mostrassin el rebuig,
i el deliri sentís que la sang fuig,
tampoc no sofriria defallença.

El meu cor, de dolor, mai se n’afarta:
no puc ni vull deixar de desitjar-te,
tot i que el teu desig és tan distant.

Tanmateix contra mi mai no t'arbores,
ans amb tendresa, i crueltat que ignores,
amor em dónes sense fer-me amant.

(Difícil naufragi)

~

A Batalha de Hastings

In memoriam F.F.B.

O escorpião reconhece a cortiça
que te cobre, protegendo como uma pele
o baço, o coração, o fígado e o cérebro,
onde escondes, temeroso, a tua força.

Não enganas o escorpião, nunca se pode torcer
o caminho que lhe marca o velho instinto;
não o enganas, não podes, e, com um repente
de ansiedade, a sua picada pode vencer-te.

Cravou-se o ferrão, corre o veneno,
o sangue imobiliza-se ao sentir
que a morte tomou um atalho.

E, ao desabrochar a rosa da dor
de Hastings, germina em ti a semente.
Tudo te foge - e el-rei Harold já te espera.

*

La Batalla de Hastings

L’escorpí reconeix aquesta escorça
que et cobreix, protegint com una pell
la melsa, el cor, el fetge i el cervell,
on guardes, temorós, la teva força.

No enganes l’escorpí, mai no es pot tòrcer
el camí que li marca l’instint vell;
no l’enganes, no pots, i amb un rampell
de desfici el seu pic en tu s’esforça.

El fibló s´ha clavat, corre el verí,
i la sang resta immòbil en sentir
que la mort ha agafat una drecera.

I, en descloure’s la rosa del dolor,
de Hastings et germina la llavor.
Tot et fuig, i el rei Harold ja t'espera.

(Inequacions)

~

Entrevista: Júlio Graça * José do Carmo Francisco

|Entrada|

O «neo-realismo», conforme a geografia literária estabelecida, é uma região periférica caracterizada pela relação estreita entre a arte literária e a militância comunista. Júlio Graça (1923 - 2006), enquanto escritor, constitui uma das entradas omissas nos dicionários de literatura portuguesa (cf. Pedro 1999: http://www.eseb.ipbeja.pt/sameiro/alhandra.htm). José do Carmo Francisco - poeta e jornalista; ler o # 6 - teve a oportunidade de entrevistar este poeta e romancista em 2000, aquando do décimo aniversário da abertura do Museu do Neo-Realismo (Vila Franca de Xira).

O editor.

*

|Literatura para Transformar|

José do Carmo Francisco: Como é que a literatura neo-realista entrou na sua vida?

Júlio Graça: Eu nasci em Vila Franca [de Xira] em 1923, estudei em Lisboa na Escola Industrial Afonso Domingues, trabalhava numa empresa aqui perto e conheci o Soeiro Pereira Gomes no Alhandra Sporting Clube.

JCF: Que tipo de trabalho fazia o escritor no Clube?

JG: Eu dirigia classes de ginástica e de natação. Pediu-me colaboração nessas actividades.

JCF: Quando é que descobriu o valor dele como ficcionista?

JG: Só o descobri como escritor quando o livro «Esteiros» foi publicado. Foi para mim uma grande revelação depois de «Gaibéus» de Alves Redol. Outras duas revelações foram «Casa na Duna» de Carlos de Oliveira e «A Casa da Malta» de Fernando Namora.

JCF: Que outros escritores foram importantes no seu percurso?

JG: Trindade Coelho, Teixeira Gomes e Miguel Torga foram e são referências para mim.

JCF: E dos estrangeiros, quais são os que mais revisita?

JG: Por exemplo Jack London, Hemingway, William Faulkner, Dostoievsky, Tolstoi e Nicolau Gogol.

JCF: Nos seus livros está presente a realidade do campo no Ribatejo?

JG: Não só do campo mas também dos operários nas fábricas e nas oficinas. Desde «Lezíria» [1950] até «Lenda do Paraíso» [1989], passando por «Salário de Judas» [1955], «Um Palmo de Terra» [1959] ou «A Espada e o Coração» [1962] essa presença é permanente.

JCF: Diz-se que a grande luta entre a geração neo-realista e a geração da "Presença" tem a ver com a figura do João Gaspar Simões. É verdade?

JG: Apesar de haver a ideia de um grande antagonismo - porque os escritores presencistas queriam mudar o homem enquanto nós queríamos mudar a sociedade - não eram gerações tão opostas como parecia. Era uma divisão aparente. O Gaspar Simões simplesmente odiava os neo-realistas.

JCF: Havia na vossa área quem admirasse os presencistas?

JG: Muitos de nós, incluindo o Soeiro Pereira Gomes, admiravam a obra de José Régio. E olhe que muitos presencistas tiveram problemas com a PIDE. Não fomos só nós.

|Sementes de Revolta|

JCF: Como é que nasceu a expressão "neo-realismo"?

JG: Foi o Joaquim Namorado, para não utilizar a expressão "realismo socialista", essa sim de acordo com ideias marxistas-leninistas que estão na sua origem.

JCF: Como é que podemos definir o início do neo-realismo em Portugal?

JG: Está definido que o arranque do movimento é com «Gaibéus», de 1939, "Rosa dos Ventos", de 1940 e «Esteiros» de 1941. Alves Redol, Manuel da Fonseca e Soeiro Pereira Gomes sãos os autores [pioneiros] mas há antecessores de peso, como Aquilino Ribeiro e Ferreira de Castro.

JCF: Na sua opinião o neo-realismo acabou?

JG: Para mim a data de 25 de Abril de 1974 marca o fim do neo-realismo. Mas há quem defenda que os livros posteriores dos autores neo-realistas são ainda neo-realismo.

JCF: Pode dizer-se que o neo-realismo é uma semente do 25 de Abril?

JG: Sem dúvida. Os escritores e artistas plásticos, os dramaturgos e cineastas ajudaram a consciencializar as pessoas. Lançaram sementes de revolta.

JCF: De qualquer modo a realidade de hoje é bem diferente da dos anos quarenta...

JG: Tudo é diferente. As máquinas entraram pelos campos, as fábricas de hoje não se comparam com as de antigamente. Há cada vez menos operários e cada vez menos camponeses.

JCF: Mas um garoto de dez anos a trabalhar não será neo-realista?

JG: Sim, mas os problemas de hoje são outros. Desemprego, droga, trabalho infantil, miséria. A televisão procura a notícia com espectáculo. Os jornais muitas vezes dão, para não ficar atrás, o espectáculo da própria notícia.

JCF: E qual o papel dos escritores?

JG: Faltam escritores para escrever sobre os casos de agora. Estão muito voltados para a História. O próprio Saramago fez o «Levantado do Chão», mas os outros livros dele são sobre o passado.

*

Langston Hughes: Freedom is a strong seed * Apresentação e selecção de poemas por Pedro Silva Sena

Langston Hughes nasceu em Joplin, Missouri (1902-1967) e, devido à sua militância comunista, foi uma das vítimas das campanhas persecutórias levadas a cabo pelo Senador Joseph McCarthy (1908-1957) nas décadas de quarenta e cinquenta do século XX. Hughes também é autor de ficção, humor, ensaios e uma autobiografia. Para uma resenha biográfica (em linha) mais minuciosa: http://en.wikipedia.org/wiki/Langston_Hughes. Apresentam-se aqui alguns poemas coligidos em Selected Poems of Langston Hughes,1974, Vintage Books, Nova Iorque.

Negro

I am a Negro:
Black as the night is black,
Black like the depths of my Africa.

I've been a slave:
Caesar told me to keep his door-steps clean.
I brushed the boots of Washington.

I've been a worker:
Under my hand pyramids arose.
I made mortar for the Woolworth building.

I've been a singer:
All the way from Africa to Georgia
I carried my sorrow songs.
I made ragtime.

I've been a victim:
The Belgians cut off my hands in Congo.
They lynch me still in Mississippi.

I am a Negro:
Black as the night is black,
Black like the depths of my Africa.

~

Natcha

Natcha, offering love.
For ten shillings offering love.
Offering: A night with me, honey.
A long, sweet night with me.
Come, drink palm wine.
Come, drink kisses.
A long, dream night with me.

~

Dream Dust

Gather out of star-dust
Earth-dust,
Cloud-dust,
Storm-dust,
And splinters of hail,
One handful of dream-dust
Not for sale.

~

Island

Wave of sorrow,
Do not drown me now:

I see the island
Still ahead somehow.

I see the island
And its sands are fair:

Wave of sorrow,
Take me there.

~

Little Lyric (of Great Importance)

I wish the rent
Was heaven sent.

~

Porter

I must say
Yes, sir,
To you all the time.
Yes, sir!
Yes, sir!
All my days
Climbing up a great big mountain
of yes, sirs!

Rich old white man
Owns the world.
Gimme yo' shoes
To shine.

Yes, sir!

~

Democracy

Democracy will not come
Today, this year
Nor ever
Through compromise and fear.

I have as much right
As the other fellow has
To stand
On my two feet
And own the land.

I tire so of hearing people say,
'Let things take their course.
Tomorrow is another day.'
I do not need my freedom when I'am dead.
I cannot live on tomorrow's bread.

Freedom
Is a strong seed
Planted
In a great need.
I live here, too.
I want freedom
Just as you.

~

Neste número:

Literatura Permanente: «O pouco ou muito...», de Jorge de Sena

Tudo é intenso e frágil nos dedos: três poemas de José do Carmo Francisco

A Invenção do Sopro * Poemas de Ricardo Gil Soeiro

Wendy Cope: sátira e poesia * Apresentação e selecção de poemas por Pedro Silva Sena

If I Run Out of Everything * Poema de Elefteria Lekakis

Reincidentes * Alves Bento Belisário

A Rede Inefável * Hiperligações

*

Literatura Permanente

«O pouco ou muito...

O pouco ou muito a diferença é pouca.
Todos temos pouco e só há quem tenha
além do pouco muito.

São poucos esses a pouco e pouco
inexoravelmente são mais poucos
ante os muitos muitos.

E a diferença sendo pouca é muita.
Todos temos pouco muito então,
além do muito pouco.»

(Jorge de Sena, 1966, Visão Perpétua, 1989)

*

A estima por José do Carmo Francisco - autor de, entre outras obras poéticas, Universário (1982), Transporte Sentimental (1987), Mesa dos Extravagantes (1997) e Os guarda-redes morrem ao Domingo (2002)-impede-me de ser formal. É alguém que tem procurado, literária e humanamente, esse modo sóbrio, sábio e difícil de dizermos uns aos outros que partilhamos a vida. (Podemos encontrar poesia e crítica de José do Carmo Francisco no meio electrónico; a revista Triplo V é um exemplo: http://www.triplov.com/novaserie.revista/numero_07/index.html).

As casas de Blackheath Park

São todas de madeira e de vidro
As casas de Blackheath Park
A outra metade é feita de tijolos
Tristes porque são todos iguais
Na sua tão repetida monotonia

À volta da avenida fica o arvoredo
Antigo como as casas dos guardas
Lembra um velho tempo de quintas
Com cavalos e carroças no mercado
Hoje só recordado aos domingos

Esquilos nos ramos, corvos na relva
De noite raposas fogem assustadas
Dos poucos táxis a circular na rua
Na escuridão fria da noite inglesa
À hora dos comboios mais raros

Envolvido nas rotinas das escolas
Levo na mão o meu neto de manhã
E vou buscá-lo perto do meio-dia
Pego na pasta azul com o seu nome
E levo o saco da fruta que ele espera

Todos os dias trocam o livro da mala
São elefantes, borboletas e ovelhas
Entram na floresta que eu lhe conto
E tremem de medo dos monstros
Como eu tremo de medo da doença

São todas de madeira e de vidro
As casas de Blackheath Park
Frágeis perante a neve a chegar
Tal como eu frente ao pâncreas
Que de súbito há-de ficar cansado

Tudo é intenso e frágil nos dedos
Maneira de eu dizer adeus à vida
Todos os momentos são preciosos
Para que o meu neto me lembre
E não se esqueça de me recordar

Fala de Carlos Pato a Alves Redol 60 anos depois

Não morri. Sei que vai sair um pequeno livro
com os meus três contos por si guardados.
Em Vila Franca pouca gente sabe do assunto
mas em breve esse livro de contos vai esgotar.
Continuo nas histórias breves que escrevi
e no seu pequeno prefácio onde me recorda.
Sou o Bairro, sou a Charneca, sou a Lezíria
e os sonhos dos meus dois filhos por sonhar.

Não morri. Continuo no olhar dos meus filhos
Clara bebé e João Carlos que não cheguei a ver.
No olhar e nos sonhos por mim transmitidos
entre o rio de Santa Sofia e o Largo do Serrado.
Ainda hoje, tantos anos depois, sobeja azeite
no aroma intenso que se espalha pelas ruas.
Vem das várias carroças, das raras camionetas
das ceiras onde as azeitonas foram prensadas.

Não morri. Aprendeu comigo a ler e a escrever
o chauffeur de praça que levou Clara a Peniche.
Meu irmão Octávio tinha então visitas breves
e a viagem era tão longa por estradas velhas.
Não queria já receber o dinheiro esse rapaz
mas Clara insistiu sempre pelo pagamento.
Também lhe ensinei à noite a não misturar
os seus deveres e as influências sentimentais.

Não morri. No Bairro, na Charneca e na Lezíria
vi mulheres que não tinham tempo para cantar.
Os sonhos dos engraxadores na estação da CP.
entram no meu conto breve do livro pequeno.
Todos os outros protagonistas saem de manhã
e vendem o seu trabalho no campo à semana.
O vento pampeiro penetra veloz entre as telhas
e sacode o sono leve dos ranchos dos gaibéus.

Não morri. Nas ruas escuras da Bica do Chinelo
corre ainda hoje um forte rumor de esperança.
Passam cavaleiros a caminho das Cachoeiras
e não há ainda as camionetas para a Arruda.
Gerações sucessivas trabalham uma memória
que há nos prelos das tipografias clandestinas.
No nome dos meus filhos Clara e João Carlos
se multiplica o inventário dos meus sonhos.

Fado Feira da Cebola

Na Feira da Cebola em Setembro
Em Rio Maior, férias da Escola
O avô compra o sal de Dezembro
Os cegos cantam por uma esmola

Cabos de cebola de Alvorninha
Atraem o olhar de toda a gente
Às vezes vem a chuva miudinha
Sob o carro de bois é diferente

Eu durmo na manta aconchegado
A chuva só molha os animais
Havia roubos na feira de gado
Batiam nos ladrões com os varais

Fechada a estrada a fardos de palha
Passam os ciclistas num pelotão
A gente parecia uma muralha
Empurrava homens com o coração

A Invenção do Sopro * Poemas e notas de Ricardo Gil Soeiro

Ricardo Gil Soeiro (n.1981) é ensaísta, poeta e investigador do Centro de Estudos Comparatistas da Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa, onde leccionou o curso de Mestrado Memory and Literature in a globalised Culture e Literatura Portuguesa Contemporânea. Orienta a sua investigação nas seguintes áreas: Estudos Comparatistas, Teoria da Literatura, Hermenêutica, Poesia Portuguesa Contemporânea, Literatura de Expressão Alemã e Estudos de Memória. Doutorado em Estudos de Literatura, publicou os seguintes livros: O Pensamento tornado Dança. Estudos em torno de George Steiner, Lisboa, Roma Editora, 2009, Gramática da Esperança: Da Hermenêutica da Transcendência à Hermenêutica Radical, Lisboa, Nova Vega, 2009, Iminência do Encontro: George Steiner e a Leitura Responsável, Lisboa, Roma Editora, 2009 (Prémio de Apoio à Edição de Ensaio 2009 - Direcção-Geral do Livro e das Bibliotecas, Ministério da Cultura) e A Alegria do Sim na Tristeza do Finito, Lisboa, Apenas Livros Editora, 2009. Em breve, serão publicados os seguintes livros de poesia: O Alfabeto dos Astros, Espera Vigilante e Caligraphia do Espanto. Tem poemas publicados em revistas como Revista Criatura, Revista Desassossego e Revista Autor.

RUMOR IMPERCEPTÍVEL

a ser verdade,
sentirei inveja desta tarde amável e aprazível.

com traço sigiloso desenhas o sorriso brando
e em dois lances de génio revelas a tua caligrafia escondida.
de abismos enxutos e com cieiro nos lábios de esponja,
reclamas a mensagem extraviada.
ainda mal o poema se aproxima do seu termo,
já se reivindica ser íntimo o equívoco?

apostaria a engrenagem silenciosa desta mágoa de verão
e o imperceptível ruído da brisa
em como a boleia opaca dos espelhos
perdeu a destreza das histórias.
dás-me um conselho de borla:
evita a poesia e o cheiro a naftalina,

as vísceras estão expostas, fumegando em directo
tudo isto é sem amargura que existe
a mansidão do tempo,
a torre de tübingen com a sua loucura precipitada para o rio,
aguardando a véspera de uma qualquer alegria,
hyperion contemplando os dias escandidos,

a ser verdade,
verei rostos que murcham
e sentirei inveja do pouco talento da tarde que se afoga.

O QUE ME TENTA

dante, montale, proust
e nem um pouco de ponge me tentam;
a nostalgia supérflua deste caminho abandonado,
a delicadeza deste diário sem ternura
ou o brilho da primeira voz,
redigindo as suas cartas desavindas,
esses sim me dizem alguma coisa sobre
a terra que enrouquece sob a noite costurada;
esse largo gesto inoportuno de traçar a morte,
e onde cabe o mundo e uma magnólia em rascunho,
pouco me fascina:
é certo que, à beira de rasgar o tempo,
algures se ergue o olhar aflito perante o peso da jornada,
mas procuro, ainda assim,
manter-me desatento às odes forasteiras,
adormecendo a minha indiferença antes de uma bica improvável
e mastigando um serão no sofá incerto do destino.

OUTROS DESENLACES

choviam outros desenlaces
e fomos ver, apressando uma partida inefável.
por muito menos presumi ser mero traço sem ontologia que me valha.

o trautear do último cigarro e a inexactidão dos transeuntes
tudo vale no raiar da aurora, migrações declinadas,
reverberações de uma súbita voz anoitecendo

chovia nos tímpanos rasgados
(estou atrasado para o nosso encontro: envio um sms a avisar),
e a inviolável felicidade é permitir a imperfeição do tempo.

chove nas desilusões interrompidas:
e ambos sabemos que os poemas nunca mentem,
habitam esse futuro incerto
onde o nascer ilumina ininterruptamente o sangue do dia.

TEORIA LITERÁRIA

sem teoria literária,
vou perfeitamente a tempo de salvar o dia:
de bom grado, trocaria este verso por um vinco de dócil plenitude.
mas não sei se o que oiço é um canto, um nome ou uma lágrima: tu me dirás
acordei portanto sem amor para o mistério
no rescaldo da jornada

o romper da dor é sempre uma paisagem ferida
quantos desgostos pode a pele?
e pois tudo terá já sido dito,
diz-me tu qual é a alcunha deste medo
e se principiará a fragilidade da musa
amanhã não haverá paragem seguinte

é imenso ser refúgio
e nada me servirá de desculpa
nem o gesticular dos talheres a meio caminho da tristeza
nem as olheiras fingindo dois minutos de retrato
ficámos a sós com este surpreendente prenúncio
por teimosia amei o verso e a mágoa em proporções em tudo semelhantes

AS SOBRAS DA SOLIDÃO

a Elisabete Marques

meu amor,
esse rumor talvez seja um fogo a querer voar;
de costas para o mar, anoitecendo a partida,
só me resta agora um horizonte para dar,
e é tudo

a feroz sombra do vento transparente,
esculpida em água e mordendo a solidão,
diz-me que no coração do dia tudo canta ainda
um só grito bastaria
para coroar o sol húmido da primeira chuva inefável

onde a beleza se demora vagarosamente,
como se tivesse dado a beber o sublime até ao fim do alvorecer
digo amo-te
e tudo permanece enlaçado à pele do chão,
sangrando nos pulsos do silêncio

sem cessar olhando os fios das lágrimas,
espuma branca do adeus,
procuro mas não sei de que lado afluem
as inumeráveis harmonias do mundo
um dia confidenciar-me-ás o trilho de volta da morte

e eu de mão alada caminhando sobre as águas,
preso no intervalo da colina,
de tanto me doer a alegria do que resta,
segredo-te apenas um derradeiro abismo
e ensino-te como se dá a invenção do sopro

Wendy Cope: sátira e poesia * Apresentação e selecção de poemas por Pedro Silva Sena

Wendy Cope (n. 1945, Kent, Inglaterra), poetisa, editora e crítica literária, foi professora do ensino primário antes de se dedicar, quase exclusivamente, à produção literária. A sua obra poética, já reconhecida pelo público britânico, é caracterizável pela ironia e o sarcasmo com que reflecte sobre a sociedade, as convenções, os consensos, os consentimentos e a própria literatura. Os poemas aqui apresentados foram seleccionados de entre a sua primeira colecção, Making Cocoa for Kingsley Amis (Faber and Faber, 1986). Para saber mais sobre esta autora, consultar, por exemplo, a referência do British Council: http://www.contemporarywriters.com/authors/?p=auth174

A POLICEMAN'S LOT

"The progress of any writer is marked by those moments when he manages to outwit his own inner police system."

Ted Hughes

Oh, once I was policeman young and merry (young and merry),
Controlling crowds and fighting petty crime (petty crime),
But now I work on masters literary (litererry)
And I am growing old before my time ('fore my time).
No, the imagination of a writer (of a writer)
Is not the sort of beat a chap would choose (chap would choose)
And they've assigned me a prolific blighter ('lific blighter) -
I'am patrolling the unconscious of Ted Hughes.

All our leave was cancelled in the lambing season (lambing season),
When a bitter winter froze the drinking trough (drinking trough),
For our commander stated, with good reason (with good reason),
That that's the kind of thing that starts him off (starts him off).
But anything with four legs causes trouble (causes trouble) -
It's worse than organizing several zoos (several zoos),
Not to mention mythic creatures in the rubble (in the rubble),
Patrolling the unconscious of Ted Hughes.

It's worse than organizing several zoos (several zoos),
Patrolling the unconscious of Ted Hughes.

Although it's disagreeable and stressful (bull and stressful)
Attempting to vaert poetic thought ('etic thought),
I could boast of times when I have been successful (been successful)
And conspiring compound epithets ('thets were caught).
But the poetry statistics in this sector (in this sector)
Are enough to make a copper turn to booze (turn to booze)
And I do not think I'll make it to inspector (to inspector)
Patrolling the unconscious of Ted Hughes.

It's enough to make a copper turn to booze (turn to booze) -
Patrolling the unconscious of Ted Hughes.

after W.S. Gilbert

READING SCHEME

Here is Peter. Here is Jane. They like fun.
Jane has a big doll. Peter has a ball.
Look, Jane, look! Look at the dog! See him run!

Here is Mummy. She has baked a bun.
Here is the milkman. He has come to call.
Here is Peter. Here is Jane. They like fun.

Go Peter! Go Jane! Come, milkman, come!
The milkman likes Mummy. She likes them all.
Look, Jane, look! Look at the dog! See him run!

Here are the curtains. They shut out the sun.
Let us peep! On tiptoe Jane! You are small!
Here is Peter. Here is Jane. They like fun.

I hear a car, Jane. The milkman looks glum.
Here is Daddy in his car. Daddy is tall.
Look, Jane, look! Look at the dog! See him run!

Daddy looks very cross. Has he a gun?
Up milkman! Up milkman! Over the wall!
Here is Peter. Here is Jane. They like fun.
Look, Jane, look! Look at the dog! See him run!

TRIOLET

I used to think all poets were Byronic -
Mad, bad and dangerous to know.
And then I met a few. Yet it's ironic -
I used to think all poets were Byronic.
They're mostly wicked as a ginless tonic
And wild as pension plans. Not long ago
I used to think all poets were byronic -
Mad, bad and dangerous to know.

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The lady takes 'The Times' and 'Vogue',
Wears Dior dresses, Gucci shoes,
Puts fresh-cut flowers round her room,
And lots of carrots in her stews.

A moss-green Volvo, morning walks,
And holidays in Guadeloupe;
Long winter evenings by the fire
With Proust and cream of carrot soup.

Raw carrots on a summer lawn,
Champagne, a Gioconda smile;
Glazed carrots in a silver dish
For Sunday lunch. They call it style.

MAKING COCOA for KINGSLEY AMIS

It was a dream I had last week
And some kind of record seemed vital.
I knew it wouldn't be much of a poem
But I love the title.

If I Run Out of Everything * Poema (e nota biográfica) por Elefteria Lekakis

Eleftheria Lekakis was born in Crete in the early 1980s, and she mostly grew up in the same island until the age of 22, when she moved to London to pursue postgraduate education. Enjoys the sun, books, the company of people, coffee and traveling - not necessarily in that order.

Η Ελευθερία Λεκάκη γεννήθηκε στην Κρήτη στις αρχές της δεκαετίας του 1980 και μεγάλωσε κυρίως στο ίδιο νησί έως την ηλικία των 22, οπότε και μετακόμισε στο Λονδίνο για μεταπτυχιακές σπουδές. Απολαμβάνει τον ήλιο, τα βιβλία, την παρέα, τον καφέ και τα ταξίδια- όχι απαραίτητα σε αυτή τη σειρά.

IF I RUN OUT of EVERYTHING

When I run out of everything, the only thing I will be left with will be my voice.
If I lose everything, all my belongings and all the people around me
I will only have my voice left.
Alone she and I will walk to faraway lands, and listen to different musical notes
Similar to those we used to listen to all those evenings
When we did not waste on anything, but music.

She and I will roam in streets, squares and boulevards,
mainly silent, but we will communicate with glances
She will hold my hand and no one will see me
We will never find peace my voice and I/we will never find a roof,
we will walk deserted streets and empty squares and broken boulevards.

And if my voice is ever lost, I will look for her everywhere
But I will not know exactly what I am looking for
Maybe soundlessly I will ask someone for the time, and
maybe he will give me a better answer/maybe she will come look for me
But your sorrow hunts you down more often than your voice does.

My sense has lost me; my soul is looking for me,
but my voice stays with me still.
There must be something I am offering her.

Reincidentes * Poemas de Alves Bento Belisário

FAZ-SE de ÁGUAS e de SAUDADE

Faz-se de águas e de saudade
O coração que em verdade
tudo espelha e clama.

Vida tecida com fios de silêncio
Em flama nos olhos vergados
Da moça tocada no peito.

É sangue haver e querer olhar
O mundo e ver. E ver esbater-se
O verbo na madrugada do sossego
Dos seios das virgens.

(2000)

AMO A VIDA ODIOSAMENTE

Amo a vida odiosamente.
Amo-a amante aquela
que das amantes a mais bela
por ela mesmo amor não sente.
Quero-a me querendo.
Odeio-a me odiando.
E é um ter-lhe ódio a mim amando.
E é ter-lhe amor ódio me tendo.

(2003)

AS LABAREDAS

As labaredas de um beijo
Tocam e deixam em brasa
Do menino o desejo
Embrionário de ter uma casa,
Uma morada, um abrigo…
Um tecto com contornos de asa
Busco buscar e persigo.

(2006)

A Rede Inefável * Hiperligações

Poemargens * Blogue de 'zantonc' (Rio de Janeiro); publicação da tradução de alguns poemas de Philip Larkin editados na Inefável: http://poemargens.blogspot.com/2009/11/philip-arthur-larkin-1922-1985-philip.html

Neste número:

Pelo Mar Espumante da Vida * Poemas de Jibanananda Das, traduzidos do Bengali por Rita Ray

Canção, intervenção política e memória em Cabo Verde ~ Duas 'letras' traduzidas

Attila József * Apresentação e selecção de poemas por Pedro Silva Sena

Humanidade * Poemas de Rui Tinoco

Revistas de Poesia: DiVersos

Índices da Inefável (2007-2009)

*

«Sabes, não existe perdão
e o arrependimento é vão.
Sê aquilo que realmente desejas - um homem
Não queimarás a terra.»

(Attila József, Sem perdão, 1937)

*

Jibanananda Das (1899 - 1954), um dos maiores poetas do sub-continente indiano, nasceu em Barisal (no actual Bangladesh), licenciou-se em Literatura Inglesa da Universidade de Calcutá e leccionou em várias faculdades em Calcutá, Delhi e na sua cidade natal. A primeira colectânea de poemas, 'Jhara Palak' ('Penas Caídas'), foi publicada em 1927. As suas obras mais conhecidas são 'Banalata Sen' (1942) e 'Rupasi Bangla' ('Linda Bengala', escrito em 1934 e publicado postumamente em 1957).
Jibanananda pertencia a um grupo de poetas ansiosos por quebrar com a herança poética de Rabindranath Tagore (1861 - 1941), único poeta bengali, e indiano, a ter sido galardeado com o Prémio Nobel. O seu lirismo encontra-se sem paralelo na literatura bengali. Apesar de ser melhor conhecido pela sua poesia - onde se destaca um amor profundo pela natureza e pelas paisagens rurais, a tradição e a história -, Das, todavia, é muito urbano e introspectivo, tendo a sua obra como temas a solidão, a depressão e a morte. Mestre de palavras-imagens, escreveu, além de poemas, ensaios, contos e romances; muitos dos quais deixou inéditos numa arca, como Pessoa. Enquanto os seus primeiros poemas evocam a beleza natural e rural de Bengala, os posteriores reflectem a depressão, a frustração e a solidão da vida urbana. Os seus contos e romances analisam as complexidades da vida conjugal e os relacionamentos sexuais, bem como a sociedade e a política da sua época. Jibanananda morreu num acidente de eléctrico em Calcutá, em 1954.

~

Banalata Sen de Natore

Por milhares de anos passeio pelas ruas da terra,
Desde o mar do Ceilão até ao mar de Malaia na escuridão da noite
Percorri muito; no mundo obscuro de Bimbisara e de Axocá
Ali estava eu; na escuridão mais longínqua da cidade de Bidarva;
Sou uma alma cansada, rodeada pelo mar espumante da vida,
A única paz que conheci foi com Banalata Sen de Natore.

O seu cabelo é escuro como a noite de Bidixá antiquíssima,
A sua cara a escultura de Sravasti; o marinheiro que
Está desviado no mar alto com o leme quebrado
Quando ele vê uma terra de erva verde no meio da ilha de canela
Foi assim que a vi na escuridão; ela disse "onde esteve este tempo todo?"
Levantando os olhos como o ninho de aves, Banalata Sen de Natore.

Ao fim do dia vem a noite
como o som de orvalho; a águia apaga o cheiro do sol das suas asas
Quando se apagam as cores todas da terra então se forja um manuscrito
de contos reluzentes com as cores de pirilampos;
Os pássaros todos voltam a casa - desaguam os rios todos no mar - acabam os negócios todos desta vida
Resta apenas a escuridão para ficar frente a frente com Banalata Sen.

~

Uma estranha escuridão...

Uma estranha escuridão desceu hoje nesta terra
Os cegos vêem mais claramente;
Os que não são comovidos por amor, nem por amizade, nem por misericórdia
O mundo fica desamparado sem o bom conselho deles.
Os que ainda têm fé na humanidade
Os que ainda consideram como natural
A grande verdade ou os costumes, ou as artes, ou a entrega
O coração deles hoje faz alimento dos abutres e das raposas.

~

A laranja

Uma vez que eu sair deste corpo
Nunca hei-de voltar a esta terra?
Oxalá eu volte
Numa noite de Inverno
Com a polpa gelada e lastimável duma laranja
Na mesa de cabeceira dalgum doente que eu conhecia.

~

Cidade

Alma minha, viste muitas grandes cidades;
Os tijolos e o almofariz, as palavras e os trabalhos
E as esperanças, os terríveis olhos perdidos de desespero daquelas cidades
Tornaram-se em cinzas no desgosto da minha mente.
Todavia vi o nascer do sol na beira da imensa nuvem da cidade;
Vi o sol na outra margem do rio do porto
Tem o feixe como o do camponês amante na terra cor-de-laranja das nuvens;
Vi as estrelas por cima das luzes da cidade
Estão em voo para um mar austral qual multidão de patos selvagens.

Texto de apresentação, selecção de poemas e tradução do Bengali por Rita Ray

*

Canção, intervenção política e memória em Cabo Verde ~ Duas 'letras' traduzidas

As 'letras' que aqui traduzimos do Badiu – recomendando a audição simultânea das respectivas canções –, são documentos eloquentes e pungentes da condição social e económica dos habitantes de Cabo Verde nas últimas décadas do domínio colonial. Fomi 47, da autoria de Codé di Dona e interpretada pelos Finaçon e Simentera, entrevê as consequências dramáticas das secas que assolam o arquipélago, cuja pior expressão foi vivida em 1947. A fuga à fome assassina forçou então muitos cabo-verdianos à migração para São Tomé e Príncipe, aonde conheceram, nas plantações de cacau, enquanto "contratados", um jugo quase esclavagista. Por seu lado, Alto Cutelo, da autoria de Renato Cardoso e interpretado por Os Tubarões (em 1977), aponta outro dos destinos daqueles que as secas e o sistema económico colonial expulsaram das ilhas. O “contratado” aqui narrado parte sozinho para Lisboa, à custa da sua propriedade, a fim de trabalhar como operário industrial e da construção civil; no horizonte, porém, doura a liberdade, exige-se a libertação.

Fomi 47

La na 59
Tchuba scoregado
Desanimado nha bida
d'djobi barco
Pa'n ba santum.

N'ba praia Santa Maria
Na scritori di Fernand di Sousa
N'dal nomi e pom na papel
El dam numero 37.

N'da rincada
N'ba pilorinho
N'tchiga na Didi di Riqueta
N'pol nha probolema
El djudam mata fomi.

Kuatu dia ku kuatu noti
Na kuatu ora di madrugada
N'olha barco Ana Mafalda
N'odja luz toma baia
Flado mi Ana Mafalda ki dja bêm
Pa leba genti Santumé di Prispi
N'pô kabessa na tjom
N'xinta n'cuda bida.

A Fome de 47

Em 1959
Não chovia.
Desanimado com a minha vida
Olhei os barcos
Que vão para São Tomé.

Na praia de Santa Maria
No escritório de Fernando de Sousa
Dei-lhe o meu nome e assinei:
Deram-me o número trinta e sete.

Pelo pelourinho
Encontrei Didi di Riqueta,
Contei-lhe o meu problema
E ele ajudou-me a matar a fome.

Quatro dias e quatro noites depois
Às quatro horas da madrugada
Vi o barco
Já a luz tomava a baía.
Alguém disse que era o Ana Mafalda que chegava
Para levar gente para São Tomé e Príncipe.
Pousei a cabeça no chão
E pensei na minha vida.

Tradução (a partir de uma tradução francesa): Pedro Silva Sena.

~

Alto Cutelo

Na altu kutelu sinbron dja ka ten (dja seka)
Rais stikadu djobe agua, k'atcha (dja seka)
Agua sta fundu e ni omi ka tral (dja seka)

Mudjer un sumana sê lumi ka sende (na kasa)
Sê fidju, na strada so un ta trabadja (pa dozi mirés)
Maridu dja dura ki bai pa Lisboa (kontratadu)
Pa bai pa Lisboa e bende sê tera (metadi di presu)

Ali, el ta trabadja na tchuba na bentu (na friu)
Na Kuf, na Lisvanani i na Jota Pimenta
Mon d'obra baratu, pa mas ki trabadja (serventi)
Mon d'obra baratu, baraka sen lus (kumida a presa)
Inda mas nganadu ki s'irmon branku (sploradu)

Ma un dia, k'n vra pa tera
Monti Gordu i Malaguéta
Nhos ten ki dam agua
Ku forsa nu brasu, konsiensia di mi,
E mi ki trabadja, tera i poder é pa mi
Ku sinbron na kutelu (nos tera)
Midju na tchon (nos tera)
I barku no portu (nos tera).

Alto Cutelo

Em Alto Cutelo já não há sinbron – já secou;
As raízes estendem-se à procura de água, sem a encontrar – já secou;
Está tão no fundo que nenhum homem a alcança – já secou;

Há uma semana que a mulher não cozinha – em casa;
Está sozinha com o seu filho que trabalha nas estradas – por doze mil réis;
Há muito tempo que o seu marido está em Lisboa – contratado;
Para ir para Lisboa vendeu a sua terra – por metade do preço;

Trabalha lá à chuva e ao vento – ao frio;
Na CUF, na Lisnave e na Jota Pimenta;
Mão-de-obra barata, por mais que trabalhe – servente;
Mão-de-obra barata, barraca sem electricidade – come à pressa;
É mais enganado do que o seu irmão branco – explorado;

Mas um dia quero voltar para a minha terra
Monte Gordo e Malagueta
Vocês têm que me dar água;
Com a força dos braços
E consciência de mim
Sou eu quem trabalha
A terra e o poder pertencem-me;
Com o sinbron em Alto Cutelo
Milho no campo
E barcos no porto.

Tradução do Badiu: Emanuel Sousa

*

Attila József * Apresentação e selecção de poemas por Pedro Silva Sena

Attila József (1905 - 1937) nasceu e morreu na Hungria. A sua vida foi marcada pela pobreza, pela doença (mental), pela busca de afecto e de humanidade - e pela poesia. Na wikipédia podem-se encontrar-se os marcos biográficos e ligações úteis para conhecer melhor a obra e a biografia deste escritor (cf. http://en.wikipedia.org/wiki/Attila_Jozsef#English_Translations). Escolhemos para esta apresentação alguns poemas de entre os mais celebrados, traduzidos para Inglês.

Opening

Lidi’s young brother here,
Khan Batu’s Budapest relative,
who lived on bread for years
and never owned a royal-blue eiderdown;
for whose poems death
simmers beans in a wooden pot —
hey bourgeois! hey proletarian! —
I, Attila József, am here!

(1927 ~ Tradução do Húngaro: Ron A. Kalman e Gabor J. Kalman)

~

With a Pure Heart

I am fatherless, motherless,
Godless and countryless,
I have no cradle, no funeral shroud,
And no lover to kiss me proud.

For the third day I have had
No food, not a piece of bread.
My strength is my twenty years –
I will sell these twenty years.

And if no one heeds my cry,
The devil may choose to buy.
My heart’s pure, I’ll burn and loot,
If I must, I’ll even shoot.

They will catch me and string me up,
With the good earth cover me up
And death-bringing grass will start
Growing from my beautiful, pure heart

(1925 ~ Tradução do Húngaro: John Bátki)

~

Consciouness

1

Dawn unbinds the sky from the earth
and at its clear soft word
beetles and children
spin forth into the world:
there is no haze in the air,
this bright clarity floats everywhere.
Overnight, they have covered the trees:
like so many small butterflies, the leaves.

2

I saw paintings daubed with red,
yellow and blue in my dreams,
and I felt it was all in order,
not a speck of dust out of place.
Now my dreams seem pale shadows haunting
my limbs; the iron world order returns.
During the day a moon rises within
and inside me at night the sun burns.

3

I am thin, at times I eat only bread.
Among souls that idly chatter and temporize
I search – free and free of charge –
for greater certainty than the fall of dice.
Stuffing myself with roast beef would be nice,
or cuddling a small child to my heart –
But even the trickiest cat can’t catch at once
The mouse outside and the one in the house.

4

Just like a pile of split wood
the world lies in a heap;
so does each thing push, uphold, keep
every other thing in place,
so that everything is determined.
Only what is not can become a tree
only what’s yet to come can be a flower.
The things that exist fall into pieces.

5

As a child at the freight station I lay
in wait, flattened against a tree,
like a piece of silence. Gray
weeds touched my mouth, raw, strangely sweet.
Dead still, I watched the guard’s feet,
his passing shadow on the boxcars,
stubbornly kept falling over my prize,
those scattered lumps of coal, dewy and bright.

6

The anguish is deep inside me, here,
while its explanation lies out there.
My wound is the whole world – it burns;
I feel the fever, my soul, as it churns.
You are enslaved by your rebellious heart,
and will be free only when you will stop
building yourself the kind of apartment
where a landlord moves in to collect rent.

7

I looked up in the night
at the cogwheels of the stars:
from sparkling threads of chance
the loom of the past wove laws.
Then, in my steaming dream
I looked at the sky again:
somehow the fabric of the law
always had a missing stitch, a flaw.

8

Silence listened, the clock struck one.
Why not visit your childhood –
even among the cinderblock walls one could
imagine some bit of freedom,
I thought. But when I stood up,
the constellations, the big bear,
like prison bars, shone up there
above my silent cell.

9

I have heard iron crying,
I have heard rain laughing.
I have seen the past split apart.
and realize only notions can be forgot;
and all I can do is keep loving
while bent double under my burdens
Why should I forge a swordblade
out of you, golden consciousness!

10

An adult is someone bereft
of father and mother inside his heart,
who knows that life is a free gift
something extra thrown in on death’s part,
and, like a found object, can be returned,
anytime – therefore, it’s to be treasured.
He is nobody’s god or priest
- his own self’s least.

11

Once I saw happiness, contentment:
four hundred pounds of rotund pink fat.
Over the harsh grass of the farmyard
it’s curly smile swayed and tottered.
It plopped down in a puddle, warm and nice,
looked at me, blinked, grunted twice –
I still see the hesitant way
light fumbled in its bristles as it lay.

12

I live by the railroad tracks
watching the trains go by.
The shining windows fly
in the swaying downy darkness.
This is how in eternal night
The lit-up days speed by
and I stand in the light of each compartment,
Leaning on my elbows, silent.

(1933 - 1934 ~ Tradução do Húngaro: John Bátki)

~

Well, In the End I Have Found my Home...

Well, in the end I have found my home,
the land where flawless chiseled letters
guard my name above the grave
where I’m buried, if I have buriers.

It will take me like a collecting-box,
this earth. For no one (sadly) wants
wartime leftovers of base metal,
wretched devalued iron coins.

Or an iron ring engraved
with noble words: new world, rights, land.
Our laws are still the fruit of war;
gold rings shine finer on the hand.

For many years I was alone.
Then all about me was a crowd.
It’s up to you, they said, although
I’d have loved to follow them round.

It was like that, empty, the way I lived:
no one has to tell me it was.
I was compelled to play the fool
and now I die without a cause.

In that whole whirlwind of my life
I have tried to stand my ground.
More sinned against than sinning, I
leave that thought and laugh aloud.

Spring is beautiful, summer too,
autumn better, winter the best
when you leave your hopes for family
and hearth to other men at last.

(1937 ~ Tradução do Húngaro: Edwin Morgan)

*

Humanidade * Poemas de Rui Tinoco

Bem sei que vivi as coisas por dentro
com seriedade na alma e nos gestos,
mas também com o amor e a ternura
a descoberto.
Agora choro.
Oiço os versos e as partituras sofridas,
de outras épocas, pois é certo
que as coisas humanas reduzir-se-ão sempre
a isto: o que é um homem?,
que mistério vem a ser esse da mulher?,
e como eles se combinam em paraíso
ou inferno, quando não ocorrem os dois,
alternadamente, misturando os sentidos
e as decisões, lavando tudo: a ternura,
depois as lágrimas,
novamente a ternura,
até se ter percorrido o tempo de uma vida.
Mas falava da minha dor
quando o mundo se me intrometeu no peito
e agora o sofrimento também é vosso,
pois já estão aqui, estes versos,
com a vaga notícia do meu desfalecimento.

~

Inicialmente
a procura é cega, os olhos estão vendados,
a boca sequiosa
sobre uns sentidos desordenados,
céleres ao mesmo tempo.
Procuramos, sem saber o quê,
impulsionados pelo corpo que se ergue
começando a desejar sem palavras
apenas crescendo para o mundo,
exigindo da terra uma metade
que o complete.
Inicialmente a procura é cega, dizia,
e se por acaso tropeçamos num corpo,
amamos nesse corpo
o sonho utópico da infância,
o que o nosso coração
espera da própria vida.
Ao despertarmos do idílio
aprenderemos, amargamente, que é só
o inalcançável que, na verdade, importa.

~

Se afirmo a minha humanidade
que o mesmo será dizer água,
pois o dedo que levanto com estas palavras
não é mais do que isso
e os pés em que me apoio
a boca que pronuncia sentido
e exclamações: como é belo o mundo!,
não são mais do que água;
mas se afirmo a minha humanidade, repito,
aprumo o tronco, finco os pés à terra,
cerro os punhos com coragem
na perplexidade de ser um homem.

(Ler ainda em Big Ode Sublime)

*

Revistas de Poesia ~ DiVersos

A revista DiVersos - Poesia e Tradução (Edições Sempre-Em-Pé), lançada em 1996 e com coordenação a cargo de Jorge Vilhena Mesquita e José Carlos Marques, conta já com quinze números. Nas suas páginas podemos esperar poesia de autores portugueses e poesia traduzida - e para não nomear omitindo, acrescentamos que podemos encontrar juntas nas suas páginas a consagração e a (re)descoberta, a revelação e o reencontro.

*

INEFÁVEL ~ Índices (2007-2009)

Para facilitar a leitura e encaminhar gostos, aqui deixamos os índices dos primeiros números:

# 1 (2007)

Urgência Poemas de Philip Larkin escolhidos e traduzidos do Inglês por Pedro Silva Sena
Sala de Espera Poemas de: José Maria de Aguiar Carreiro ~ Pedro Silva Sena
Em Carne & Osso Alto Teatro no Barroso, de Alberto Augusto Miranda

# 2

Evocação : Era um Redondo Vocábulo, de José Afonso
Revisitar : Arquimedes da Silva Santos
Sem-Rosto Poemas de Alves Bento Belisário ~ Andréa Catrópa ~ Pedro Russo Moreira ~ Pedro Silva Sena
Electrónicos páginas pessoais, blogues e revistas de poesia

# 3 (2008)

Palavras Poema de Régis Bonvicino
Ensaio Geral Poemas de Ricardo Ferreira de Almeida
Não te Salves Poemas de Mario Benedetti apresentados e escolhidos por Patrícia Alves de Matos

# 4

Inéditos * Poemas inéditos de Alves Bento Belisário e de Rui Tinoco
Tenho Raiva ao Silêncio * Poemas de Athaulpa Yupanqui apresentados e seleccionados por Patrícia Alves de Matos
Amanhã * Poemas de Raffaele G. Fragola traduzidos do Italiano por Pedro Russo Moreira

# 5 (2009)

Pelo Mar Espumante da Vida * Poemas de Jibanananda Das, traduzidos por Rita Ray
Canção, intervenção política e memória em Cabo Verde ~ Duas 'letras' traduzidas, por Emanuel Sousa e Pedro Silva Sena
József Attila * Apresentação e selecção de poemas por Pedro Silva Sena
Humanidade * Poemas de Rui Tinoco
Revistas de Poesia: Di Versos

Neste número:

Inéditos * Poemas inéditos de Alves Bento Belisário e de Rui Tinoco

Tenho Raiva ao Silêncio * Poemas de Athaulpa Yupanqui apresentados e seleccionados por Patrícia Alves de Matos

Amanhã * Poemas de Raffaele G. Fragola traduzidos do Italiano por Pedro Russo Moreira

*

«Tua memória, pasto de poesia,
tua poesia, pasto dos vulgares,
vão se engastanto numa coisa fria
a que tu chamas: vida, e seus pesares.

Mas, pesares de quê? perguntaria,
se esse travo de angústia nos cantares,
se o que dorme na base da elegia
vai correndo e secando pelos ares,

e nada resta, mesmo, do que escreves
e te forçou ao exílio das palavras,
senão contentamento de escrever,

enquanto o tempo, e suas formas breves
ou longas, que sutil interpretavas,
se evapora no fundo do teu ser?»

(Remissão, Claro Enigma, Carlos Drummond de Andrade)

*

Alves Bento Belisário

Poemas inéditos - Maio 2006

Doem-me os mil lares sonhados…

De todos eles tomo as feridas no regaço.

Plos poros da minha pele seus traços desenhados,

Minha casa é feita de sexo de campos e flores em incestuoso laço…

Feita de pérolas de sol e árvores grávidas de sémen de todas as cores;

De pétalas de água e fragas e vento com maio embriagado de azul devasso…

E de pólen de pássaros e bichos incendiados em orgias de mil odores…

Doem-me os mil lares sonhados… O sangue de todos é meu passo…

~

Tenho-me cobardemente esquecido…

Toda a afectividade começa e acaba

Nos muros da nossa própria pele;

A ponte que vai de mim até ao outro

Tem a medida desmedida do infinito.

O outro é tão só e sempre um outro não eu…

Circuncisão e pretérito mais que imperfeito…

Se vivo vivo todo e sempre cada dia

Que passa à sombra de janela fechada

Agrilhoado ao sangue que carrego dentro

Das minhas próprias e solitárias veias.

Antinomia… corda de ligação… máscara de toque de mão…

Embarque num sol de asa em cadente balancé

Entre esta inexorável condição de só

E estes ossos encharcados de solidão própria.

Cobardemente me tenho esquecido…

Rui Tinoco

Poemas inéditos - 1992 / 1996

A terra fria
parece reflectir
o negrume.
Vejo outra vez
as sementes
todas mortas.
Os seus segredos
foram derramados
no vazio.
Sinto
A tristeza muda
desta noite
e o meu coração
inclina-se
para um lado.

~

Volto para cantar nos mesmos lugares
numa obsessão inadiável e urgente
que faz repetir-me
e ver-me de muitos lugares até à exaustão.
Em mim, as minhas histórias
estão sempre a mover-se.
Às vezes parece que é o seu devir,
a sua necessidade de sangue,
que me obriga a certas palavras e gestos
e àquelas noites compridas, mas velozes,
injectadas de dor e de amor
gravadas para sempre na memória
e depois na minha caneta.
Inspiro vida, aquela velha capacidade de arder
nos ossos até ao fundo,
de abraçar com igual entrega o amor
a dor e o ódio,
pois uma pessoa que já confundiu o seu corpo no meu,
nunca, jamais, conseguirá ser-me indiferente.

~

Uma lâmina de fogo
para cortar o Amor
em duas partes.
O que sobra dessa divisão?
As minhas mãos
infinitamente sós e vazias
e a boca que morde
os seus próprios sonhos,
espalhando sangue
- sangue vermelho –
sobre as partes do corpo
com que vos faço sinais:
Bom Dia
Boa Noite
Até À Vista.
As palavras vazias
com que cruzamos
os dias.

~

Afias
o meu sentido
de seta.
É nessa agulha
que me redescubro
homem.
Abraço-te
com os meus rios
de ternura
e o teu corpo
diz-me
para onde ir.
Que sintas
o correspondente
mistério feminino.
À tua alma
mulher
que me afoga.

Tenho Raiva ao Silêncio ~ Poemas de Athaulpa Yupanqui ~ Apresentação e selecção de Patrícia Alves de Matos

Atahualpa Yupanqui, pseudónimo de Héctor Roberto Chavero, nasce em Pergamino, Buenos Aires a 31 de Janeiro de 1908 e morre em Maio de 1992. Digo morre porque me parece que Yupanqui fosse um homem que não gostaria que dissessem a ‘data em que ele faleceu’, esse modo ritualizado e burguês de dar nome à morte. Foi compositor, cantor, violonista e escritor argentino. Filho de pai quéchua e mãe basca, mudou-se ainda criança com a família para Agustín Roca, em cuja ferrovia seu pai trabalhava. Na adolescência, começa a tomar aulas de violão com o concertista Bautista Almirón, viajando diariamente os 15 quilómetros que o separavam da casa do mestre. É dessa época o pseudónimo Atahualpa Yupanqui, em homenagem a Atahualpa e Tupac Yupanqui, os últimos governantes incas.
Vale a pena ver a longa entrevista dada por Yupanqui para a Radiotelevisão Espanhola em 1977, cujo link aqui deixo:
http://video.google.com/videoplay?docid=-1285573610793356399&hl=en
É difícil escrever-se qualquer coisa sobre esta entrevista, o melhor é vê-la e ouvi-la com atenção, porque é difícil encontrar palavras com tanta verdade lá dentro como as que Yupanqui nos entrega.

Los Hermanos

Yo tengo tantos hermanos
que nos los puedo contar;
en el valle, en la montaña,
en la pampa y en el mar.

Cada cual con sus trabajos,
con sus sueños cada cual,
con la esperanza delante,
con los recuerdos detrás.

Yo tengo tantos hermanos
que no los puedo contar.

Gente de mano caliente
por eso de la amistad;
con un lloro pa'llorarlo,
con un rezo, pa' rezar.

Con un horizonte abierto
que siempre esta mas allá
y esa fuerza pa' buscarlo
con tesón y voluntad.

Cuando parece mas cerca
es cuando se aleja mas,
yo tengo tantos hermanos
que no los puedo contar.

Y así seguimos andando
curtidos de soledad;
nos perdemos por el mundo
nos volvemos a encontrar

Y así nos reconocemos,
por el lejano mirar;
por las coplas que mordemos
semillas de inmensidad

Y así seguimos andando
curtidos de soledad;
y en nosotros nuestros muertos
pa' que nadie quede atrás

Yo tengo hermanos
que no los puedo contar,
y una hermana muy hermosa
que se llama Libertad.

El Poeta

Tu piensas que eres distinto
Porque te dicen poeta,
Y tienes un mundo aparte
Mas allá de las estrellas.

De tanto mirar la luna
Ya nada sabes mirar.
Eres como un pobre ciego
Que no sabe adónde va.

Vete á mirar los mineros,
Los hombres en el trigal,
Y cántale a los que luchan
Por un pedazo de pan.

Poeta de tierras rimas,
Vete á vivir a la selva,
Y aprenderás muchas cosas
Del hachero y sus miserias.

Vive junto con el pueblo,
No lo mires desde afuera,
Que lo primero es ser hombre,
Y lo segundo, poeta.
De tanto mirar la luna...

Le Tengo Raiva al Silencio

Le tengo rabia al silencio
por todo lo que perdí.
Que no se quede callado
Quien quiera vivir feliz.

Un día monté a caballo,
Y en la selva me metí,
Y sentí que un gran silencio
Crecía dentro de mí.

Hay silencio en mi guitarra
Cuando canto el yaraví,
Y lo mejor de mi canto
Se queda dentro de mí.

Cuando el amor me hizo señas,
Todo entero me encendí.
Y á fuerza de ser callado,
Callado me consumí.

Le tengo rabia al silencio
Por todo lo que perdí,
Que no se quede callado
Quien quiera vivir feliz.

Trabajo, Quiero Trabajo

Cruzando los salitrales
uno se muere de sed.
Aquello es puro desierto
Y allí no hay nada que hacer.
Trabajo, quiero trabajo
Porque esto no puede ser
Un día veré al desierto
Convertido en un vergel.

El río es puro paisaje,
Lejos sus aguas se van,
Pero mis campos se queman
Sin acequias ni canal.
Trabajo, quiero trabajo,
Porque esto no puede ser,
Un día veré a mi campo
Convertido en un vergel.

Las entrañas de la tierra
Va el minero á revolver.
Saca tesoros ajenos
Y muere de hambre después.

Trabajo, quiero trabajo
Porque esto no puede ser.
No quiero que nadie pase
Las penas que yo pasé.

Despacito, paisanito,
Despacito y tenga fe,
Que en la noche del minero
Ya comienza á amanecer.

Trabajo, quiero trabajo,
Porque esto no puede ser.

Preguntas sobre Dios

Un día yo pregunté:
Abuelo, dónde está Dios.
Mi abuelo se puso triste,
y nada me respondió.

Mi abuelo murió en los campos,
sin rezo ni confesión.
Y lo enterraron los indios,
flauta de caña y tambor.

Al tiempo yo pregunté:
¿Padre, qué sabes de Dios?
Mi padre se puso sério
y nada me respondió.
Mi padre murió en la mina
sin doctor ni protección.
¡Color de sangre minera
tiene el oro del patrón!

Mi hermano vive en los montes
y no conoce una flor.
Sudor, malaria, serpientes,
la vida del leñador.

Y que nadie le pregunte
si sabe donde está Dios.
Por su casa no ha pasado
tan importante señor.

Yo canto par los caminos,
y cuando estoy en prisión
oigo las voces del pueblo
que canto mejor que yo.

Hay un asunto en la tierra
más importante que Dios.

Y es que nadie escupa sangre
pa que otro viva mejor.

¿Que Dios vela por los pobres?
Talvez sí, y talvez no.
Pero es seguro que almuerza
en la mesa del patrón.

Amanhã ~ Poemas de Raffaele G. Fragola traduzidos do Italiano por Pedro Russo Moreira

Raffaele G. Fragola nasceu em Stronogoli, na província de Crotone em Itália.
Licenciou-se em Línguas e Literatura estrangeira pela Universidade de Pisa, tendo colaborado com diversas casas editoras. Nos anos 70 e 80 colaborou com a revista PRAXIS de Mario Mineo.
Em 1983 fundou com Ugo Leonzio a companhia Doppio Teatro, activa até 1991.
Em 2002 publicou "Non più di un giorno", livro de onde apresentamos e traduzimos os seguintes poemas:

Amanhã

Espero o dia que vem
como uma promessa
Eu próprio me prometo
Voluntário infiel
ao dia que vem.

A noite estrídula resiste
orgulhosa e é testemunha

Virá pontual e prender-me-á
ao seu laço o amanhã fátuo

~

Domani

Aspetto il giorno che viene
come una promessa
Io stesso mi prometto
volontario infedele
al giorno che viene.
La stridula notte resiste
orgogliosa e ne è testimone.

Verrà puntuale e mi prenderà
al suo laccio il fatuo domani.

~

A Vida

Li e ouvi
chorei e ri
dividi com a violência o bafo
e o rasto nos olhos até aqui

Odiei
amei
a muitos menti. Sai, sai
peso e pena
aprendi
a moderação e o fim

Não é assim a vida?

~

La Vitta

Ho letto e ascoltato
Ho pianto e riso
L'alito ho condiviso alla Violenza
e negli occhi fino a qui
la scia.

Ho odiato
Ho amato
Ai più ho mentito. Via via
il peso e la pena
ho imparato
la misura e la fine.

Non è questa la vita?

~

New Gitans em Lisboa/ Balada 2000

As guitarras estavam duas a duas,
altas e bem feitas a pele escura
dura desta maneira dentro do ar
em flores de azulado de sol.
Carregavam uma velha vida a tiracolo
com um traço que se via de longe,
via-se
enquanto emparelhadas de modo soberbo
atravessavam a rua imaculada e clara
As guitarras estavam duas a duas....

Na direcção da grande praça e outra coisa
não é senão mar. os dedos iguais
notas rasgando em sincronia as cordas
de amor divido diziam talvez estivesse
doente ou talvez não fosse mais
que nostalgia de velhos icones
medidos e revelados no passo
airoso dos lusitanos!
As guitarras estavam duas a duas....

Ó Lisboa do sol! cantavam,
Lisboa dos mares, Lisboa de um só
Fado, não suscitando promessas
com o engano das estrelas até que
a alma se adoenta, mas levanta-se
uma só vela e que seja aquela
a tua bandeira- ou assim soava,
se bem que mais não eram que raparigas
à sua volta . Mas via-se
que cada uma estava pronta a tornar-se vela
e estrela, e que os olhos de todos os enquadramentos
faziam do azul sobre o branco
onde os dois andavam como novos guerreiros
um dia de verão perto do meio-dia.
As guitarras estavam duas a duas....

Estava um verão de luzes de sons
que à noite corriam pelas colinas
tanto de Alcântara como de Alfama, com os
pratos e grelhas de mil
Sardinhas. Onde era a festa
de maus cheiros de fraqueza do Fado,
chamariz de cães
de gatos com calor
de arrotos e escarros dos velhos
a noite, cabeleiras de insónias sobre os panos
nos parapeitos; de jovens amores
de passo ligeiro, de cumes alunados
na planta plana do Tejo.
Estavam duas... e carregavam uma velha vida
a tiracolo...

Tudo mantinha Lisboa fiel, cada coisa
abraçando o seu canto de luz
sob os tectos abrigados da fervorosa
Augusta alegre meretriz de todos.

As guitarras estavam duas a duas...

~

New Gitans em Lisboa/ Balada 2000

Erano in due e due le chitarre,
alti e ben fatti la pelle scura
dura di fatta dentro l'aria
in fiore d'azzurrino di sole.
Vecchia vita portavano a tracolla
ad un tratto venendo di lontano,
si vedeva
mentre appaiati superbamente
la via solcavano maculata e chiara.
Erano in due e due le chitarre...

Verso la grande Praça e oltre non è
che mare. Le dita eguali
note strappando in sincrono alle corde
d'amor diviso dicevano forse
malato o magari non era
che nostalgia di vecchie icone
misurate e svelte al passo
arioso dei lusitani!
Erano in due e due le chitarre...

Oh Lisbona del sole! cantavano,
Lisbona dei mari, Lisbona d'un solo
Fato, non accendere promesse
con l'inganno delle stelle finchè
l'anima ci ammali, ma alza
una vela sola e quella sia
la tua bandiera- o così suonava,
benchè non ci fossero che ragazze
attorno a loro. Ma si vedeva
che ciascuna era pronta a farsi vela
e stella, che gli occhi di tutte frames
facevano dell'azurro sul bianco
ove in due andavano come nuovi guerrieri
un giorno d'estate dentro al midday.
Erano in due e due le chitarre...

Era un'estate di luce di suoni
che la notte correvano i colli
d'Alcàntara come di Alfama, coi
piatti e le griglie dalle mille
sardine. Dov'era festa
di cattivi odori di languori di fado
richiamo di cani
di gatti in calore
di rutti e scaracchi di vecchie
la sera, insonni parrucche sui panni
dei davanzali; di giovani amori
dal passo leggero, di cime allunate
nella pianta piatta del Tago
Erano in due... e vecchia vita
portavano a tracolla...

Tutto teneva Lisbona fedele, ogni cosa
abbracciando il suo canto di luce
sui tetti a ridosso della fervida
Augusta allegra puttana di tutti.

Erano in due e due le chitarre...

Neste número: Palavras Poema de Régis Bonvicino * Ensaio Geral Poemas de Ricardo Ferreira de Almeida * Não te Salves Poemas de Mario Benedetti apresentados e escolhidos por Patrícia Alves de Matos.

«Deixa as palavras caírem sobre o chão
vazias
Talvez uma forma silenciosa
se liberte
Talvez um gesto em chamas
se levante»

As Palavras no Centro Vazio

António Ramos Rosa

*

Palavras * Poema de Régis Bonvicino

(Ler mais deste autor em: http://regisbonvicino.com.br; conferir ainda a revista electrónica SIBILA, http://sibila.com.br)

Palavras

Enforcaram um gravatá
injetaram inseticida
numa sanã-cinza
trucidaram onças pintadas

e principalmente suas fábulas
queimaram verbascos
pelo temor da proliferação de suas palavras
extirparam as cordas vocais de um tatac

sugaram todos os sangues-de-dragão: verniz
para as mesas de business
mataram ingás por vingança
explodiram uma borboleta em pleno vôo

asfixiaram náidades no Yangtze
vararam de balas,
fuzis disfarçados de átropas,
um pseudoescorpião,

um chupa-dente-de-máscara,
as flores da contra-erva
e um rabo-de-palha
roubaram o copirraite

de uma formiga, agora extinta:
patentearam seu spixii
para um game do second life
agora metralhe todo o conteúdo off-line

Ensaio Geral * Poemas de Ricardo Ferreira de Almeida

LUZES OU SEIOS?

Se isso são seios ou luzes verdes cheias de tempo que os gatos acarinham em paralelismo aos novelos abertos nas calçadas tenras de juízo
se isso são os teus seios não o posso dizer não os distingo
não tenho pena para o fazer nem o cansaço que me agitar a velha pistola de versos rudes
me ajuda. Eu vi-os nus na penumbra
enquanto as cigarras carpiam o verão de Santo António e o vento
soprava acenos no espelho dos teus olhos, nas ruas inquietas do teu corpo.
Vi-os nus, foda-se, evanescentes oblíquos
e estou dividido neste inferno da memória
usando os sonhos para me acalmar
vasculhando nos corredores do meu corpo o cheiro anis o almiscarado dos teus cabelos
e o silencioso sabor do teu sexo.
Se um dia voltares e não tiveres mais as gemas mas a carne desabrochada
e eternamente celeste
deixa que os toque
mostra-me a lucidez e o talco suave que enrolo nos lábios e por segundos sinto.

ENSAIO GERAL

Ensaio uma mão no teu decote
barco de silvas e omissões
coalho castrado na delicia gastronómica de te comer toda nua.
E lambo-te as mamas sem as tocar
apenas te mostro a vontade obscena no palpitar das pálpebras e no entendimento coeso das vazias aparas do meu sexo. E também te quero desta forma dizer
que te lambia entre as pernas os joelhos e os tornozelos as palmas das mãos e dos pés minha heroína de papel crepe cor de lírio.
Deliro com o teu decote obscenamente devotado aos meus sentidos proibidos.

QUE BOM SENHOR O’NEILL

Que bom senhor O’Neill
ter-se atravessado no meu caminho
não sabia que era um gato nem tão pouco me avisaram para
o cumprimentar com as sobrancelhas. Bicicletas encavalitadas no nariz? Que me diz à instantânea loucura de armadilhar paraísos para
estimar resistir ou resistir por estimação? Eu bem sabia, já mo tinham dito: a sua
clavícula não lhe permite olhar de lado, mas eu insisti.
Olhe lá senhor O’Neill, quem vai adivinhar uma coisa dessas
tratando-se de alguém como eu que nunca confidenciou nada a ninguém?
Eu insisto senhor O’Neill
em ser outro gato sem disfarces.

REALISMO OU TRAGÉDIA?

Agora que já partiste os dentes de tantas dentadas na observação das tartarugas
te esqueceste dessa sempre simpática visita de mão dada pelo parque verde da tua cidade
deste leite ao gato e deleitaste o marido
só te resta mesmo digo-to do fundo do meu coração virgem
dares-me um beijo com essa boca colorida e vacilante
até que os passos e a psicologia das personagens nos arrumem a um canto imitando o gorjeio dos passarinhos
estético e complacente, com os polegares cheios de Primavera.
Pois bem cara amiga,
agora que estamos sozinhos
só nos resta dar bom uso ao dente e ao certo não sei onde o acaso nos poderá levar
eu um trintão de joelhos falsos e tu uma trintona de outros tantos percalços.
Estes nossos acenos ao mundo são plataformas nuas decorativas arquitecturais
e o vazio que nos assalta as unhas é a carne do javali e da corça a juntarem-se para outra merenda que as cartas já explicaram. Então, que dizes? Vamos ser realistas ou insistir na tragédia?

POEMA AVULSO PARA DAR AO PULSO

Fazes-me sede e sedento estou
mascarando os pulmões de arrobas desertas de manhãs que se encontram no teu nariz
no teu sexo no teu iluminado pente, a poente de mim.
Todas as manhãs, quando posso, ponho de fora o melro e desato a macerá-lo.
Primeiro com a ponta dos dedos depois com a mão toda, enchendo-me das tuas memórias que afloram como aguardente bafejada ao ar em noite de geada.
Ainda que recorde os taninos frutados do teu ventre, derramando-se em gemidos foscos nas línguas que acendia para te iluminar te descobrir nesse ponto da alma onde agora só chega o desmame da mão
quando mais que aflita derrubavas as fronteiras e corrias em cima de ti mesma
a pele estalada e a faca dos dentes nos dentes a picarem
os olhos os calos
nada fica em pé, literalmente.
E a tua cara vai-se fundindo nas sombras da madrugada e chega com o frio das vozes a ordenar a manobra do carro do lixo, o latido do cão acordado em sobressalto e as cafeteiras a queimarem café vigorosamente. Nada fica de ti, nada resta do teu rosto.

Não te Salves * Poemas escolhidos de Mario Benedetti ~ Apresentação e selecção de Patrícia Alves de Matos

Mario Benedetti nasce a 14 de Setembro de 1920 em Paso de los Toros, Uruguai. Considerado como um dos grandes poetas da América Latina, a tradução e divulgação da sua obra em português é escassa, apesar de profícua nos mais diversos géneros, passando pela poesia, romance, novela e a crónica. Os dados biográficos sobre Benedetti abundam, qualquer pesquisa na Internet com o seu nome dará com certeza mais de 500,000 resultados de onde se podem extrair informações várias. O resto, esse resto que está de si nos poemas, fica para ser lido e relido na modesta selecção que aqui se apresenta.

(Ler mais deste autor em: www.germinaliteratura.com.br e ou http://www.cervantesvirtual.com/bib_autor/mbenedetti/)

Si Dios fuera una mujer

¿y si Dios fuera una mujer?
Juan Gelman

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

Táctica y estratégia

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos.

Mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible.

Mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos.

Mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos

no haya telón
ni abismos.

Mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple.

Mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo.
Pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin lábios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces

no te quedes conmigo.

Asunción de tí

1

Quién hubiera creído que se hallaba
sola en el aire, oculta,
tu mirada.
Quién hubiera creído esa terrible
ocasión de nacer puesta al alcance
de mi suerte y mis ojos,
y que tú y yo iríamos, despojados
de todo bien, de todo mal, de todo,
a aherrojarnos en el mismo silencio,
a inclinarnos sobre la misma fuente
para vernos y vernos
mutuamente espiados en el fondo,
temblando desde el agua,
descubriendo, pretendiendo alcanzar
quién eras tú detrás de esa cortina,
quién era yo detrás de mí.
Y todavía no hemos visto nada.
Espero que alguien venga, inexorable,
siempre temo y espero,
y acabe por nombrarnos en un signo,
por situarnos en alguna estación
por dejarnos allí, como dos gritos
de asombro.
Pero nunca será. Tú no eres ésa,
yo no soy ése, ésos, los que fuimos
antes de ser nosotros.
Eras sí pero ahora
suenas un poco a mí.
Era sí pero ahora
vengo un poco a ti.
No demasiado, solamente un toque,
acaso un leve rasgo familiar,
pero que fuerce a todos a abarcarnos
a ti y a mí cuando nos piensen solos.

2

Hemos llegado al crepúsculo neutro
donde el día y la noche se funden y se igualan.
Nadie podrá olvidar este descanso.
Pasa sobre mis párpados el cielo fácil
a dejarme los ojos vacíos de ciudad.
No pienses ahora en el tiempo de agujas,
en el tiempo de pobres desesperaciones.
Ahora sólo existe el anhelo desnudo,
el sol que se desprende de sus nubes de llanto,
tu rostro que se interna noche adentro
hasta sólo ser voz y rumor de sonrisa.

3

Puedes querer el alba
cuando ames.
Puedes
venir a reclamarte como eras.
He conservado intacto tu paisaje.
Lo dejaré en tus manos
cuando éstas lleguen, como siempre,
anunciándote.
Puedes
venir a reclamarte como eras.
Aunque ya no seas tú.
Aunque mi voz te espere
sola en su azar
quemando
y tu dueño sea eso y mucho más.
Puedes amar el alba
cuando quieras.
Mi soledad ha aprendido a ostentarte.
Esta noche, otra noche
tú estarás
y volverá a gemir el tiempo giratório
y los labios dirán
esta paz ahora esta paz ahora.
Ahora puedes venir a reclamarte,
penetrar en tus sábanas de alegre angustia,
reconocer tu tibio corazón sin excusas,
los cuadros persuadidos,
saberte aquí.
Habrá para vivir cualquier huida
y el momento de la espuma y el sol
que aquí permanecieron.
Habrá para aprender otra piedad
y el momento del sueño y el amor
que aquí permanecieron.
Esta noche, otra noche
tú estarás,
tibia estarás al alcance de mis ojos,
lejos ya de la ausencia que no nos pertenece.
He conservado intacto tu paisaje
pero no sé hasta dónde está intacto sin ti,
sin que tú le prometas horizontes de niebla,
sin que tú le reclames su ventana de arena.
Puedes querer el alba cuando ames.
Debes venir a reclamarte como eras.
Aunque ya no seas tú,
aunque contigo traigas
dolor y otros milagros.
Aunque seas otro rostro
de tu cielo hacia mí.

A la muerte de un canalla

Los canallas viven mucho, pero algún día se mueren
A Ronald Reagan

OBITUARIO CON HURRAS

Vamos a festejarlo
vengan todos
los inocentes
los damnificadoslos que gritan de noche
los que sueñan de dia
los que sufren el cuerpo
los que alojan fantasmas
los que pisan descalzos
los que blasfeman y arden
los pobres congelados
los que quieren a alguien
los que nunca se olvidan
vamos a festejarlo
vengan todos
el crápula se ha muerto
se acabó el alma negra
el ládron
el cochino
se acabó para siempre
hurra
que vengan todos
vamos a festejarlo
a no decir
la muerte
siempre lo borra todo
todo lo purifica
cualquier día
la muerte
no borra nada
quedan
siempre las cicatrices
hurra
murió el cretino
vamos a festejarlo
a no llorar de vicio
que lloren sus iguales
y se traguen sus lágrimas
se acabó el monstruo prócer
se acabó para siempre
vamos a festejarlo
a no ponermos tibios
a no creer que éste
es un muerto cualquiera
vamos a festerjarlo
a no volvermos flojos
a no olvidar que éste
es un muerto de mierda.

Neste número: Evocação : Era um Redondo Vocábulo, de José Afonso * Revisitar : Arquimedes da Silva Santos * Sem-Rosto Poemas de Alves Bento Belisário ~ Andréa Catrópa ~ Pedro Russo Moreira ~ Pedro Silva Sena * Electrónicos páginas pessoais, blogues e revistas de poesia

José Afonso (1929-1987)

Era um Redondo Vocábulo

Era um redondo vocábulo
Uma soma agreste
Revelavam-se ondas
Em maninhos dedos
Polpas seus cabelos
Resíduos de lar,
Pelos degraus de Laura
A tinta caía
No móvel vazio,
Congregando farpas
Chamando o telefone
Matando baratas
A fúria crescia
Clamando vingança,
Nos degraus de Laura
No quarto das danças
Na rua os meninos
Brincando e Laura
Na sala de espera
Inda o ar educa

(1973)

*

Revisitar: Arquimedes da Silva Santos

Arquimedes da Silva Santos, médico, pedagogo, actor e poeta, nasceu em Póvoa de Santa Iria, Vila Franca de Xira, a 18 de Junho de 1921. Na segunda metade dos anos trinta, através das amizades que estabelece e dos textos que começa a redigir, vem a integrar uma rede de jovens intelectuais empenhados politicamente no combate à ditadura - o qual a historiografia cunhará, mais tarde, de «Grupo Neo-Realista de Vila Franca de Xira». Em Coimbra, cursando Medicina, integra o Teatro dos Estudantes Universitários de Coimbra e traduz O Grande Teatro do Mundo, de Calderón de la Barca - em conjunto com Manuel Deniz Jacinto e Paulo Quintela (Atlântida, 1945) -, e A Sapateira Prodigiosa, de Federico Garcia Lorca (1946). São desta época os três primeiros poemas aqui revisitados, dados à estampa originalmente em uma antologia sob o título de «3 Rimances Ribatejanos». Em 1958, após prisões, e apesar da perseguição política, consegue ver editado o livro Voz Velada, do qual seleccionámos os restantes poemas. A sua obra poética é coligida e publicada pela primeira vez em Cantos Cativos (Portugália, 1967), reunindo os textos aqui apresentados bem como outros que foi publicando em periódicos como O Diabo, o Mensageiro do Ribatejo e a revista Vértice (cf. ainda, Arquimedes da Silva Santos. Caminhos de uma Vida, GTE/APMNR, 2000).

~

4

Ti-varino nos contara
sentado numa bateira
que dantes o rio era
um lindo jardim de peixe.

Mas numa tarde de inverno
lá se foram as companhas
para lançar as savaras.

As águas eram tão negras
como as nuvens pelo céu.
E no silêncio do rio
só se ouviu numa bateira
alguém que dizia assim:
- Lança a rede camarada
Lança ao rio depressa a rede
que a tarde vai caindo
e há chuva prá noite escura.
Lança a rede camarada
enquanto o vento não muda
que se ele vira desta safra
talvez já não comeremos.
Lança a rede camarada.

Quando veio a noite escura
veio com ela muita chuva
soprada por vento duro.

Era o rio como que um mar.
Fazia ondas tão altas
que não havia lembrança.
Foi tão grande o temporal
nessa noite choveu tanto
que as águas do rio subiram
arrombaram com valados
entraram pelas campinas.
Foi-se o trigo e foi-se o gado.

Ai meninos que tristeza
havia em todos os peitos.

Não há palavras que digam
a desgraça desse dia.
Pelas muralhas dos cais
eram só gritos e lágrimas.
Com vento e ondas e chuvas
té se apagaram as luzes
que guiam os cabeceiros.
E a noite era tão escura
que nem deixava ver
as bateiras que chegavam.
Mas de hora a hora lá vinha
aportar mais uma ao cais.
E por essa noite adiante
vieram todas só uma
só uma das que partiram
ai não voltou nunca mais.

Esperou-se a madrugada
outro dia e outra noite
pela bateira perdida
que não tornou a voltar.

E quando as águas baixaram
ó quantos a procuraram.

Nem que andassem a vida inteira
que pescador afogado
é levado pelos peixes
para o seu reino do mar.

E os peixes que os levaram
até hoje não voltaram.

É esta a história meninos
porque o rio já não é
um lindo jardim de peixe.
Cada safra que fazemos
custa-nos muito trabalho
e às vezes as redes vêm
vazias como as lançámos.

E hoje todos dizemos
quem nos dera que o rio fosse
como o Tejo dantes era
um lindo jardim de peixe.

8

Adeus trigo ai adeus trigo
Depois de ceifado adeus
Amanho-te e não mastigo
Nem eu nem eu nem os meus.

Searas cor do sol posto
Meu mar alto de aflição
Encho-o com suor do rosto
Em troca falta-me o pão.

Ai campos como os meus olhos
Rasos de água tanta vez
Foram-se espigas nos molhos
Vem fome pró camponês.

Ó escravo da campina
Ouve o motor do tractor
Com ele mudas a sina
Da terra és conquistador.

9

São lezírias céu lezírias.

Campo verde de trigais
Campo rubro de papoilas
Almas vivas de esperanças
Sangue virgem de moçoilas.

São lezírias sol lezírias.

Campo amarelo de mostardas
Campo trigueiro de espigas
Corpos em desesperança
Lagrimas de raparigas.

São lezírias céu e sol.

Lezírias longas e lânguidas
Com céu de aço e sol a meio
E moças encarquilhando
Na ceifa do trigo alheio.

Beija-Tejo [1939-1945], Cantos Cativos (1967)

Desta janela
A rua
Ondeia qual um rio.

E uma andorinha nela
Faz de navio
À vela
Que flutua.

~

O guardador de pombas
Solta-as pela tardinha.

E voam e revoam
Em círculos e curvas e espirais.
Ruflam céleres
E fogem
E tornam e retornam
E com o pôr do sol
Recolhem aos pombais.

E o guardador de pombas
Julga tê-las
Com seus fios de assobios...

Voz Velada (1958)

Sem Rosto

Alves Bento Belisário

(Ler mais deste autor em Correntes de Poentropia, www.correntesdepoentropia.blogspot.com)

Aberto um livro
Trago à cabeceira;
Não sei se o abrace,
Se o queira.

Bordam-me teias de sonho
E fios de magma.
Um deserto em lama,
Dolo a que resisto mas nada oponho.

~

Morre-se demoradamente
E de morte assaz lenta
Pendurados em manhãs
Sem livros e enxuto leite…
E é ter como único e sério deleite
O cúmplice perfume a rosas e hortelãs
Da sexualidade com pétalas e desatenta
Às palavras que a embriaguês lasciva não consente.

Morre-se demoradamente
E de morte assaz lenta
Sentados em crepúsculos de areia,
Condenados ao esquecimento atroz
Dos pulsares que não usam palavras ou voz…
A palavra em sua ramificada teia
Tudo acolhe, mas nada sustenta.
O sol dos beijos a noite perpassa de vermelho quente.

~

As lágrimas
do mundo
são todas
pertença
minha…

O corpo
de uma flor
tem mais
recantos de
humanidade
que todos
os homens
do mundo…

~

Os minutos em linha
São retalhos de prostituição
Que tudo desmascara e vence.
A vida em mim e que é minha
É vida que trago e que não
Me pertence.

E contudo eu amo
E dou-me e inflamo…
E se penso
Sou denso,
E vivo e revivo
E sou cativo…
E crio e sonho
E sou medonho
E frio e fundo
E sangue do mundo.

*

Andréa Catrópa

(Ler mais desta autora em O Casulo, http://o-casulo.blogspot.com)

o sem-nome

vermelho-laca com grandes brasas por detrás dos olhos,
os cães ouviram o assobio,
o homem ouviu – lhe disseram é o que anda sem os pés,
o que se esgueira por entre as copas de árvore e não
é cobra – e virá

encarnado é texto, oração, pensamento,

desencarnado é sangue, suor, frio na espinha, a ameaça
da terra, o chão.

relógio

o coração quando
pára antes
borra de
lentidão
as coisas ou
subitamente paira
(apesar da
inquietude) como um
beija-flor?

azuis

sob o azul magnífico
da asa o marrom
quase lama indistinguível
das folhas secas

no vôo camuflado
a borboleta sobrevive
negando voltar para a terra
seu espelho
do céu

sob as ondas

vamos a um lago
ou cachoeira imaginária
um pouco de torpor é preciso
talvez lá
nos espere um outro reflexo
estranho como deve ser o rosto
de um afogado

*

Pedro Russo Moreira

(Sobre o tráfico de mulheres)

As formigas nos joelhos de pernas flectidas
Comem com doçura de selvagem
A cândida virgindade dos seios.

Dedos no cabelo alterado
O caminho do pescoço pela voz
Em sons segue a veloz formiga.

No esquiço dos lábios
Com pontos de cor referenciais
Encontra no umbigo o centro

De perna cruzada, pé descalço
(mas não desprevenido)
Corre com ela essa formiga
Não conformada com o negócio,
Regulando o passo, volta ao seio.

(que futuro?)

Tocou com mão de textura áspera
Que a imagem de uma ideia
Sai atada por cordel
E é lançada sem vector

Acaba por chegar à origem
Apaziguado e vencido
O campo sem o verde
Não aterra com trem

(nas portas do sol, uma nuvem)

O monumento a qualquer coisa
Ruiu pela terceira vez
A menina de amarelo, aparelho nos dentes
Mão estendida, assim…

Começava por responder ao que pedia
Nas ruínas erguidas de um salto regularizado.

As diferenças cá se sabem
- tenha cuidado!- dizia o mundo

(os pedintes num bairro de Lisboa)

A Luz das vielas entremeava na grelha
Carvão arrebatado… esbugalhado…
Na caravela das ideias (em forma latina)
Cantavam o fado sem guitarras ao pé de ciganos

A rapaziada almofadada, sujava a cara iluminada
Que a verdade é de todos, pela via da vontade
E pedir não é crime

Continuam as brasas no som
Nos becos são as esmolas calcetadas
Parece que a virtude, subsídios de humanidade,
Não reflecte sempre o sol
Até suja incorrectamente para marcar.

(das coisas da montanha)

Uma montanha não se move
No alto cantam ventos, não se move
Passa quem passa, faz que faz, não se move

Continuando a história…

*

Pedro Silva Sena

(Ler mais deste autor em Contrabandos (http://oscontrabandos.blogspot.com) e Bubok (www.bubok.pt)).

A Rua

1

está sentada
um esgar de dentes
pele de leopardo
o casaco
escuros os tons
da saia e da camisola
a boina de malha larga roxa aos pés
arreganhada

queixo assente na palma da mão clara
cotovelo fincado sobre o joelho
olhos olhando como bolas de bilhar rolando
quieta como um peixe em um aquário

apetece-lhe apertar o nariz às senhoras
puxar pelas gravatas
furar os pneus dos táxis
assustar as franzinas

adivinha palavras nas letras cruzadas
sentada pelas soleiras pisadas
quieta como um peixe em um aquário
olhos olhando como bolas de bilhar rolando

2

cobertor de papelão
sobre a calçada
um vómito estrelado

Metropolitano

1

O turista sorria
Como se lhe custasse
Apontou a lente ao retrato ousado:
Um pequeno cão que dormisse
Sobre o acordeão mal apoiado
Na boca o cesto da caridade
Do rapaz que a umas pestanas longas se prendia.

2

Podem crer que eu ficarei imensamenteagradecido a quem tiver avontadeouaoportunidade de me auxiliar
Caminha entre os jornais e os livros abertos frenético
Tresandando a vinho canta
Em ritmo rap
Com uma chave a caixa e a vareta toca
fitando.

Call Center

Sob o clarão fluorescente mergulhados em um fundo
Fechados como em uma caixa.

Filas de cadeiras em chamada
Ininterruptamente
Divisórias favos de saliva.

Pinças cravadas nas têmporas
Rigorosamente
Quinze minutos

Muito bom dia, o meu nome é

Uma voz

Muito boa tarde, o meu nome é

Um nome repetido

Muito boa noite, o meu nome é

Um número

Fechadas como em uma caixa
As gaivotas dão no ecrã das janelas discretas
O script azul leitoso.

(Ler também na revista Di Versos, nº 15)

*

Electrónicos
Páginas pessoais, blogues e revistas de poesia

Incomunidade

Incomunidade (http://incomunidade.blogspot.com) é o blogue de uma comunidade incomum, rede, lugar de actores, escritores, artistas plásticos e músicos, sediada originalmente na Sociedade Guilherme Cossul (Lisboa) e dinamizada por Alberto Augusto Miranda (ler em #1). Ao longo deste sítio bem estruturado podemos ler, observar e escutar, saber dos eventos organizados e publicitados, aceder a páginas pessoais, blogues e revistas de arte(s), e, finalmente, consultar o arquivo (2003-2007). Porém, antes de ressurgir no Blogger, Incomunidade esteve alojado no Sapo, que é onde encontramos os sete números de uma revista que o Alberto Augusto Miranda editou entre Maio de 2003 e o Verão de 2004 (http://incomunidade.com.sapo.pt).

Sibila

Sibila (http://sibila.com.br) é uma revista de poesia e de artes plásticas semestral, desembaraçada de fronteiras, dirigida por Régis Bonvicino (poeta), Alcir Pécora (crítico) e Charles Bernstein (poeta). Paralela à edição em papel - lançada em 2001 -, é editada uma versão electrónica onde o leitor tem acesso não só aos conteúdos impressos mas igualmente a secções próprias. É o caso, entre outras, da secção de «Estado Crítico», dedicada à crítica e à tradução, e de «Novos Autores», onde se publica poesia de autores menos (re)conhecidos - espaços estes que estão abertos à colaboração (internacional).

Neste número: poemas de Philip Larkin escolhidos e traduzidos do Inglês por Pedro Silva Sena * Poemas de: José Maria de Aguiar Carreiro ~ Pedro Silva Sena * Alto Teatro no Barroso, de Alberto Augusto Miranda.

*

«- Estes - disse o cura - não devem ser de cavalarias, mas de poesia.
E abrindo um viu que era a Diana de Jorge de Montemor, e disse, crendo que todos os outros eram do mesmo género:
- Estes não merecem ser queimados, como os demais, porque não fazem nem farão o dano que os de cavalarias fizeram, que são livros de entretenimento sem prejuízo de terceiro.
- Ai, senhor! - disse a sobrinha -, bem os pode vossa mercê mandar queimar como aos demais, porque não seria novidade que, tendo sarado o senhor meu tio da enfermidade cavalheiresca, em lendo estes lhe aprouvesse fazer-se pastor e ir-se pelos bosques e prados, cantando e tangendo, e, o que seria pior, fazer-se poeta, que segundo dizem é enfermidade incurável e pegadiça.»

Miguel de Cervantes - Dom Quixote de la Mancha (1605)

*

URGÊNCIA

Philip Arthur Larkin (1922 - 1985)

Philip Larkin, poeta, romancista, crítico de jazz e editor, nasceu em Coventry, Midlands, no Reino Unido. Após ter sido Leitor de Inglês em Oxford (St. John's College), torna-se bibliotecário - primeiro na universidade de Leicester, e, mais tarde, na de Hull; cargo este que assegurou até ao fim da sua vida. Os poemas que agora começamos a publicar, foram escolhidos de entre os de The Whitsun Weddings (1964), livro que consagrou publicamente Philip Larkin enquanto poeta (conferir em http://en.wikipedia.org/wiki/Philip_Larkin).

Os Dias

Para que servem os dias?
Os dias são o lugar onde vivemos.
Chegam, despertam-nos,
Uma e outra vez, repetidas vezes.
Existem para sermos felizes neles:
Onde é que podemos viver a não ser dias?

Ah, a resposta a esta questão
Traz o padre e o médico
A correrem pelos campos
De sobretudo.

Days

What are days for?
Days are where we live.
They come, they wake us
Time and time over.
They are to be happy in:
Where can we live but days?

Ah, solving that question
Brings the priest and the doctor
In their long coats
Running over the fields.

~

Ignorância

Estranho nada saber, nunca ter a certeza
Do que é verdadeiro, certo ou real,
Forçado então a dizer pelo menos é o que sinto
Ou Bom, é o que parece:
Alguém deve saber.

Estranho ignorar o modo como as coisas funcionam:
A sua capacidade de encontrar o que necessitam,
O seu sentido de forma, e o espalhar da semente preciso,
E a sua vontade de mudar;
Sim, é estranho,

Trazer vestido até tal conhecimento – pois a nossa carne
Cerca-nos com as suas próprias decisões –
E ainda assim gastar a vida em imprecisões,
Tanto que quando começamos a morrer
Nem fazemos a ideia do porquê.

Ignorance

Strange to know nothing, never to be sure
Of what is true or right or real,
But forced to qualify or so I fell,
Or Well, it does seem so:
Someone must know.

Strange to be ignorant of the way things work:
Their skill at finding what they need,
Their sense of shape, and punctual spread of seed,
And willingness to change;
Yes, it is strange,

Even to wear such knowledge - for our flesh
Surrounds us with its own decisions -
And yet spend all our life on imprecisions,
That when we start to die
Have no idea why.

~

Recordação

Essa era muito gira, ouvi-te eu gritar
Do corredor insatisfatório
Para o quarto insatisfatório onde eu
Punha a tocar disco atrás de disco, indolente,
A gastar o meu tempo em casa, de que tu
Estavas tão desejosa de.

Era Oliver, Riverside Blues. E agora,
Suponho, terei presente, sempre,
Como aqueles negros fora de moda sopravam o bando de notas
Do ar de Chicago
Para uma enorme trompa pré - eléctrica de rememorar
O ano seguinte ao do meu nascimento
Três décadas depois fez esta repentina ponte
Da tua idade insatisfatória
À minha insatisfatória primavera.

Na verdade, embora o nosso elemento seja o tempo,
Não estamos talhados para as longas perspectivas
Abertas a cada instante das nossas vidas.
Elas tecem-nos laços com as nossas perdas: pior,
Mostram-nos o que temos tal como o tivemos,
Cegamente incólume, tal como se,
por agirmos de outro modo, o pudéssemos ter assim mantido.

Reference Back

That was a pretty one, I heard you call
From the unsatisfactory hall
To the unsatisfactory room where I
Played record after record, idly,
Wasting my time at home, that you
Looked so much forward to.

Oliver's Riverside Blues, it was. And now
I shall, I suppose, always remember how
The flock of notes those antique Negroes blew
Out of Chicago air into
A huge remembering pre-electric horn
The year after I was born
Three decades later made this sudden bridge
From your unsatisfactory age
To my unsatisfactory prime.

Truly, though our element is time,
We are not suited to the long perspectives
Open at each instant of our lives.
They link us to our losses: worse,
They show us what we have as it once was,
Blindingly undiminished, just as though
By acting differently we could have kept it so.

~

Sapos (Revisto)

Dar uma volta pelo parque
Devia saber melhor que trabalhar:
O lago, o sol a brilhar,
A relva para nos deitarmos,

Sons de brincadeira esborratados
Por detrás de enfermeiras de meia preta –
Não é um sítio desagradável,
Porém, não me convém,

Sendo eu um daqueles homens
Que se conhece em uma tarde:
Velhos paralíticos de passinhos curtos,
Escriturários com nervos miudinhos e olhos de lebre,

Pacientes de ambulatório pálidos como cera
Ainda turvos dos acidentes,
E personagens de sobretudo
No fundo dos caixotes do lixo –

Cada um a fintar o trabalho do sapo
Sendo estúpido ou fraco.
Imaginem-se assim como eles!
A ouvir as horas a soar,

Observando o pão a ser distribuído,
O sol obnubilar-se,
As crianças a irem para casa;
Imaginem-se assim como eles,

A entregar os falhanços
Por um leito de lobélias,
Sem ter para onde ir senão entre as quatro paredes,
Sem amigos excepto cadeiras vazias –

Não, dêem-me a minha correspondência
A minha secretária de cabelo cor de pão
A minha senhor-doutor-mantenho-esta-chamada-em-espera:
Que outra resposta posso eu dar,

Quando as luzes se acendem às quatro
No final de mais doze meses?
Dê-me o braço, amigo sapo;
Ampare-me até à Quinta dos Silêncios.

Toads Revisited

Walking around in the park
Should feel better than work:
The lake, the sunshine,
The grass to lie on,

Blurred playground noises
Beyond black-stockinged nurses -
Not a bad place to be.
Yet it doesn't suit me,

Being one of the men
You meet of an afternoon:
Palsied old step-takers,
Hare-eyed clerks with the jitters,

Waxed-fleshed out-patients
Still vague from accidents,
And characters in long coats
Deep in the litter-baskets -

All dodging the toad work
By being stupid or weak.
Think of being them!
Hearing the hours chime,

Watching the bread delivered,
The sun by clouds covered,
The children going home;
Think of being them,

Turning over their failures
By some bed of lobelias,
Nowhere to go but indoors,
No friends but empty chairs -

No, give me my in-tray,
My loaf-haired secretary,
My shall-I-keep-the-call-in-Sir:
What else can I answer,

When the lights come on at four
At the end of another year?
Give me your arm, old toad;
Help me down Cemetery Road.

Tradução: Pedro Silva Sena

SALA de ESPERA

José Maria de Aguiar Carreiro

(Ler mais deste autor em Folha de Poesia: http://folhadepoesia.com.sapo.pt)

Imagem

Há um sonho desfeito a rasurar a noite
Acarta as pedras e morre sobre a polidez
Das coisas.
Há um gosto mineral vogando
A permitir que ao retirar a tampa
Todos rejubilemos.

Faremos festa. O ícone desfere,
Retumbe enorme e grosso. Sonhamos.
Oh meu bem, os dias percutem tremendos.

Uma fenda, um ícone rilkeano.
Um tremendo bocejo até aos ossos dos pés.
Meu bem, sigam eles e actuem
Tão interiores arrebatados fazem promessas
A dia com exemplos, líricos.

Um Lume Destroçando a Visão

Gostara do falatório, aquele límpido discorrer de graças
Dos ditames da meia idade
Mas eu já não estava ali, no canto desperdiçado de uma casa.
Quis comemorar um sentimento igual, desejo límpido não rasurado
E trazer igual o desejo de outras épocas.
Poderia ler o dia, a luz aberta a cozinhar durante horas
O vago violoncelo que toca em tua e minha memória comum
Diria também as palavras que se repetem em espaços por corpos idênticos
E que afastados refazem o tempo inoperante.
Na boca o corpo demora-se em latitude distante
Por claustros, sorrisos solapados
Parecendo comerciar o ralhar dos melros
Mas disso não faria um joguete, um lardear de pívias
A porta aberta para fugir.
Onde o lugar das calças, das camisas?
Trova para esses momentos desabitados.
Eu brinco, ando pela casa, olho tudo finitamente
Eliminando a grande altitude o uivar do lobo.
Tudo o que é previsível está aqui como peça de mobiliário
Erradamente
Abortando a luz de deus com um arame de siso, riso, mijo.
Estendo horizontalmente o deus verde
Cubro de vómito de cantador
O efeito de dejectar o que já não importa
Cubro com pastel o que outrora foi lançado à germinação.
Eu quero um lume destroçando a minha visão.

Bicho da Terra

para Miguel Torga

“Nada há de permanente debaixo do sol” (Eclesiastes)

Sei do condão da mente e do condão da carne
Sobre a mente. O sexo tangível da idade.
Eu sou a veloz condução dos congéneres bichos
Que são da terra, que se agitam nos telhados
E desviam nossos olhares para lá das paredes sujas.
Atrevo e atiro para o chão as trevas e as glórias altas
Faço e desfaço altos silos, combatentes reprogramações –
Partes de um mesmo todo indefinido e inteligente?
Tudo é aluído na terra e será conforme a dor.
Modulo no vazio. Nem uma lápide, um livro ou uma oração
Perdurarão no tempo.
É limitada a rede com que um homem se diz
E, no entanto, deseja
Cortada rede com que principia
Cortados fios que tece.
Deixarei estas palavras na crueza do corpo
Num amplo quarto de um manicómio ou de uma prisão.

O Fraco Momento da Vida

Pode um homem querer mais do que é
Ou apenas abarcar o prazer momentâneo
Imaginar o belo, o infinito

Pode um homem supor ser desejado por alguém
Tão igual ao desejo que nem se aperceba da figura
Do olhar e das palavras de uma casa que não é a sua.
Como olhar-se ao espelho, ver a pele envelhecida e dizer sou eu
Quando estão as sensações fora do alcance da pele
Dir-se-á velho? velho
Que palavras inventará para esconder as falhas da carne
O bloqueio do desejo pela mente cansada
Augura ele uma decrépita e eterna valia?

*

Pedro Silva Sena

(Ler mais deste autor em Contrabandos (http://oscontrabandos.blogspot.com) e Bubok (www.bubok.pt))

Onírica Camoniana

Ó senhora de meus olhos a luz que os ilumina e os conduz sois vós quem domina o meu claro ser que é amá-la o seu sentido sem vossa graça perdido e assim a vida esquecer.

Fingerbib (Aphex Twin)

pára entras segues contigo sobre as ruas repetidas pára saem entram segues contigo pelas linhas coloridas do diagrama pára saem entram segues contigo um rosto pormenores de corpo onde te demoras tenso de trânsito pára saem entram segues contigo dentro da música pára saem entram segues contigo o traço cor de rosa de um airbus nos últimos minutos do sol pára sais entram segue

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longo o brilho pelágico do rio não tens como tê-lo só a impressão o sabê-lo ali nas goelas das ruas admirado de longe dos miradouros cruzado por barcos

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Os Jardins de Generalife

fragosas as brisas sussurram elanguescidas as sombras estremecem indolentes as águas brilham serenas as espumas

EM CARNE & OSSO

Alberto Augusto Miranda

(Ler mais deste autor em Arditura,
http://arditura.blogspot.com, ou em Incomunidade, http://incomunidade.blogspot.com)

Alto Teatro no Barroso

Não se sabe o que fazem, porém mexem-se.
Alinham os bodes sem formatura no mais castanho-vivaz dos carreiros entre-verdes.
A sagesse caprina domina as presenças ignorantes, sua quietude altaneira oprime os compassados, os que inverteram o grito e são agora profissionais, batem, por exemplo, no burro sempre que o social os aliena.
Eu sou aquele burro chibatado e cheio de moscas. Não saio, não mexo. Não quero ir para empresário, professor ou empreiteiro. O burro que estranha a neurose do homem e lhe pergunta em tom muito baixo e de muito pudor: "Que mal te fiz para me tratares dessa maneira?”
Não é preciso fazer mal. Não é preciso mal. Pelas linhas das alturas, onde se descansa da temporada, vê-se: o male é ser através do burro. Quieta-me a Benta com seu humor de oboé e desobrigações.
Aparentemente há chuva, este redondo de acolitados só se salva olhando para cima.
E ouve-se nada, o mundo é de pedra.
Na fraternidade de todos os cornos que nos igualam, sobrevém imperiosa a pulsão da viagem. Vamos todos, todos de outra maneira, e de outra maneira vestidos, cada um no seu barco de sair.

Olhei para ela com vagares de boi.
O mundo era muito antigo em meu gutural. Li as estantes como esporas epitalâmicas onde a conquista é levada ao registo.
Respirei na fonte das lembranças, com particular adição gástrica. Queria irmanar-me às perdizes, às que perdizem.

Vestia-se em quadriculado, uma aberta fórmula de apetite.
Tinha serraneado uma linha convexa onde armazenava, com rigor doméstico, suportes históricos de uma existência livresca.
Hercúlea e possuidora de uma certa ramada alta, prodigalizava toques de afecto que enchiam os parabéns da autoestima.
Mais abaixo, em hors-texte com o nome de eiralonga, agitei o corpo em direcção ao paroxismo. Um espigueiro de antanho guardava-me as vivências dos fenos.
E abri o Sul, com o disparo simétrico de uma fotografia, pelo cotejo infernal a que as vadiagens obrigam. Sorri à necessidade da Mariana. Ela estava pronta a esquecer, a reconhecer todas estas sombras.
A Rata pôs-se em tantopé, avaguardando os interditos para o imediato comer matinal. O segredo, Benta segredação, era um contínuo semi-piscar de olhos que nunca ultrapassavam 1/4 da abertura regular.
Metia-se, ela, então, no pão e na estratégia. De tudo se abstinha como uma castrada actriz de bergman. Relançava, em após, as pernas quase-nada pernas, em motor de vidinha abstracta, pós-moderna, jamais desaguante, o dia seguinte era o destino a assegurar.
Havia, nos dentros, um tecido áspero tearizado com a nunca explicitação, a révanche inconcluída como múnus da sobrevivência.
Os certos andavam no prodígio dos crimes, uma pedra impunha o homem que "morreu em luta com o trabalho", fosse o que fosse, pedia, exigia, uma dramaturgia.
Podíamos dizer: houve Salto, era uma libido de balzac, circunstância e exponência, uma rejeição do havido, um impromptu sobre o devir.
Num dos bares, em sonoras parangonas, os mestres do pimba cult encontravam mais uma enseada, gente sem saber o que fazer ao corpo: trasmontanos, brasileiros, ucranianos, proprietários insatisfeitos.
Deitavam-se com a Lei: A Domus.
O paralelo era impossível, nada de cotejos, mesmo nada de cortelhos, abafar as insências em invisibilidade: só o homem, esse animal de nada.
Resta-me pouco.
Não deve dar para riscar, sou um cisco diminuído, um aero-invisível, só as vacas me esbulhagam os olhos com amabilidade e alguma simpatia erótica.
Até a dor acorda mal servida de corpo, os bichos pequenos fogem de mim, sou a palha seca, ainda pesada para as célias, as andorinhas.
Não devia ter voltado, não devia ter aquiescido, puta de memória, vale da tragédia. Saber, sem ter o sabor, da lembrança de fazer corpos com poemas, essas gritarias de emigração.
Não tenho pena de entregar o vasilhame à terra.
Todo bebido, só os pinhais e os musgos me comeram a nudez. O restante biónico é uma devolução. Aqui me vejo, ilíquido. Sólidas, só as imagens, a ruga de as ver, a anestesia do deslumbramento sem sensação. Branco e Vermelho, a peçonha de existir.

A sua periodicidade será anual e encoraja-se a colaboração, mediante o envio de textos inéditos (com direitos de autor registados ou em trâmites de registo) para: pedrosilvasena@gmail.com.

O editor