If I said I'd lost my way
Would you sympathise
Could you sympathise

I'm jumbled up
Maybe I'm losing my touch
But you know I didn't have it anyway

Won't you come on down to my
Won't you come on down to my rescue

Things are wrong
Things are going wrong
Can you tell that in a song

Don't you know what I want anymore
First I wanted a kiss
Then I wanted it all

Won't you come on down to my rescue
Rescue, rescue, my rescue...

I forgot just what I meant
Broke my neck, lost respect
It was my fall from grace
It was my total eclipse
I’m sorry, Grace…

It’s just the blues I'm singing?
It’s just the blues I'm singing?
Is this the blues I'm singing?
Is this the blues I'm singing?
You bet!

Parecendo que sim, porque a maioria dos jornalistas adora balir no mesmo tom, na mesma direcção, mesmo sem deter uma empresa de sondagens para telefonar às 1000 pessoas do costume, nutro a forte impressão de que muito mais de metade da população europeia olha para a nuvem de cinzas como para a música de Bjork , i.e., com o ovídeo olhar do costume e o previsível pensamento por detrás: «Xiii, parece grave, mas… o que tenho eu a ver com isso?»

Não sei bem porquê, talvez por trabalhar no meio delas, por entrar em suas casas e, mesmo que não queira, ouvir os seus desabafos, mesmo sem deter uma empresa de sondagens, repito, tenho por quase certeza que mais de metade das pessoas talvez se preocupe mais por já não saber como pagar as contas ao fim do mês, por desconhecer modos de comunicar satisfatoriamente com os seus familiares e amigos, e coisas assim, menos aéreas, por assim dizer, mais terra-a-terra.

Se mais de metade dos europeus, daqueles que nunca entraram ou raramente entram num aeroporto, tivesse um painel electrónico embutido na testa, à revelia dos mediáticos voos cancelados, cancelled, annulé, annuliert, talvez as suas mensagens se assemelhassem mais a este painel:

(jpg encontrado há largos meses aqui)

Afortunadamente, não sendo jornalista nem partilhando dos problemas económicos de “mais de metade dos europeus”, sempre posso aproveitar este sítio semi-público para confidenciar que, para além de também não saber como comunicar satisfatoriamente com a maior parte dos meus familiares e amigos, o que me tem preocupado desde há quase dez dias é, ironicamente, demasiado aéreo. Repare-se nesta futilidade:

Creio ter conseguido, finalmente, cortar o sufocante cordão umbilical que mantive durante quase cinco anos com este blog, deixando de sentir o impulso de publicar posts com regularidade quase diária. Fiquei, por fim, livre para desenvolver pontas soltas do passado, poder caprichar em palavras que sempre vão surgindo na revessa da minha vontade, poder publicá-las quando as sentisse prontas, ou perto disso.

Eis senão quando, alinhavadas algumas ideias (chamar-lhes «alegoria» seria presunção demasiado óbvia) sobre a Europa actual, tentei, desde a passada 2ª feira, substituir uma prosaica linearidade que já me aborrece, por algum ritmo, alguma subversão sintáctica que empreste às ideias uma incerta graça, perdoem-me a rima, que me satisfaça.

E lá fiz, refiz, destruí, reconstruí, e tudo soou pior que o ponto de partida. Resignei-me. O que penso de mim e da Europa acabou por ficar assim, de costas voltadas para o mar, olhando um continente que talvez não exista:

( And It's Alright, versão de Nils Fraham para original de Peter Broderick)

Sou, isto é, sinto-me, ou seja, vou sendo
um figurão, digo, um figurante de um western,
melhor dizendo, de um western spaghetti, daqueles baratos,
filmados em cálidos desertos das mesetas peninsulares.

Nele, estremunhado acordo
na periferia de um moinho quase sem grão.
Afigura-se-me que as velas giram por si sós, sem vento aparente.
Sancho e Rocinante já há muito se foram.
Falta de soldo, ração, reconhecimento, alegaram.
Foi justo, ninguém aqui soube ser patrão.

Dói-me ainda a sua ausência.
Faltam-me cereais, indiferentes como a soja,
modernos kits, manuais de sobrevivência
à rejeição deste moinho que já quase não mói.

Quanto a Dulcineia, parece feliz. Adora-me
e ao calor, e ao Suão, esse vento ilusório. Eu, eu, eu,
eu já nem sei. Ainda desejo que só por vezes chovesse,
de quando em vez trovejassem criativos tumultos,
25 vezes 4 sóis, de novo, mais e mais
interruptas nuvens, esporádicas águas.

Devo ter esperado demasiado.
Talvez este moinho já nada tenha para dar,
talvez já nem saiba receber.

can't you be tender two days in a row?