A minha canção
não está na insanidade da memória,
está num cofre sem código nem cifra
guardado pelo medo que os guerreiros temem
e só os poetas sabem abrir
porque intuem pelo sonho

Volteiam as palavras
num rodopio surdo de vento
letargia de memórias

Preciso da água primeira
do que está antes da água
ou mesmo antes do útero

Palavras novas
palavras de sabores de infância
das que me libertam
para usar no poema
sem lábios de raiva
com alma à altura da árvore

Olho a superfície da água
para mais fundo ver o céu
e aquela ténue lâmina quieta
que separa a água dos meus olhos
é o espelho desta paz inconsciente
que não consente perguntas

vindo dum impulso milenar
olho as pedras vivas
para saber que sempre ali estiveram
e eu aqui com elas
nesta tranquilidade deslembrada
dos poucos da vida

Porém, neste tempo sem tempo, aprendi, sem horas marcadas, que os coisas simples, os quase nadas, são tão importantes, tão importantes, que desaprendi de gerir o tempo. Ou, se quiserem, desaprendi de gerir o calendário.

O meu tempo são os sorrisos da Leonor, os olhos da Susana e do João, as cumplicidades dos meus amigos, as mãos da minha Princesa, os sabores das palavras lidas que as escritas são poucas. Querem coisas mais importantes?

Para isto não há calendários!

Nunca o ouvi falar e poucos lhe conhecem a fala. É de estatura mediana e agora, no Inverno, deverá viver com mais dificuldades. Vive sozinho, num casebre, no pequeno porto, de frente para o rio quase mar.

Dizem que há muito tempo teve um profundo desgosto. Uns que terá perdido a família, outros predizem um mal de amor. Não sei se lhe conhecem o nome porque lhe chamam lobo do mar.

A única coisa que se lhe conhece é a profunda tristeza, a sua vida solitária e sem amigos, embora aceite e estimado.

Hoje lembrei-me dele e do que levará um homem a viver exilado, a tão expressiva tristeza, a um tal desprendimento da vida.

Só as águas lhe conhecerão o mistério quando estende no mar o olhar.

É como um pressentimento de inverno
que alivia as árvores das folhas
para o horizonte surgir mais limpo

Há um ténue ruído da respiração da chuva
e tudo é mais suave e nítido
todas as coisas simples se revelam grandes
Todos os sons e todas as cores
têm agora a pureza da luz que as define
Até as árvores frente à casa
têm uma vida que não percebia
Até os murmúrios na entrega dos corpos
me sabem à descoberta do silêncio do tempo

Sei agora que o Amor não morre com a morte

Trouxeste uma rosa vermelha
colhida na música dos rios
numa noite de jardins nocturnos
Sem espinhos que me ferissem
abracei-lhe o perfume
e li a cor das pétalas
Eram as palavras da fábrica do tempo
quando os gestos de amor
não precisavam de palavras:
eram intuições gémeas
que nada podia perturbar
Neste tempo de palavras
regressei ao âmago da rosa
e o amor ficou explicado

Aliás, recentemente, por altura da campanha eleitoral para as autárquicas, deparei com outros exemplos de cobardia e de mentiras e até de calúnias envolvendo familiares meus que me deixaram triste por saber que há seres humanos que preferem escolher a via tortuosa e da má consciência em vez de optarem pela lisura, pela clareza e pela verdade. Pobres deles que ainda não perceberam o essencial da vida e nem sequer percebem que não atingem os seus maléficos objectivos porque deste lado está alguém muito tranquilo, pleno de auto estima, muito feliz, que não alberga ódios nem retaliações. Só lhes desejo que encontrem a paz que lhes falta e que saibam encontrar o caminho do amor, da tolerância e da amizade.

Num dos comentários que foi feito à minha promessa de voltar, é-me perguntado para quando o quarto livro. Pela minha parte ele está pronto. No entanto, convidei uma artista plástica que me fez algumas sugestões que muito me agradam. Passou a ser um trabalho conjunto que espero agrade aos editores. Estará para breve.

Como não tenho deixado de escrever, aqui deixo um dos últimos trabalhos durante uma gripe que não foi das aves:

FEBRE

Encosto a febre
às lágrimas da chuva na janela
agora que a sede é mais forte
e os teus lábios se ausentaram
Não quero ninguém por perto
prefiro a impotência de não ser chuva
de não ser pássaro
em direcção àquelas nuvens
Neste semear de gemidos roucos
pressinto o mar que não vejo
a afagar as escamas do meu corpo
A mão não procura a espuma
nem anoiteço
Espero-te para contigo navegar
depois da chuva
depois da febre